Asociacion Cultural LA FUNDICION de El Pedroso
  • LA FUNDICIÓN
    • QUÉ ES
    • ¿Cómo participar? >
      • INSCRIPCIÓN >
        • Tus ideas >
          • El escudo de El Pedroso
  • EL PEDROSO
    • Geologia
  • PAISAJE
  • HISTORIA
  • ARTE
  • Las Escuelas Nuevas
    • El origen del CCEENN
    • CCEN PLANTA BAJA >
      • Recepción
      • Galería Gertrudis
      • Sala Ingeniero Elorza
      • Biblioteca José Manuel Lara Bosch
    • CCEN PLANTA ALTA >
      • Historia de la Escritura
      • Espacio LARA
      • Galería Planeta
  • INDUSTRIA DEL HIERRO
    • Las minas de El Pedroso entre la Munigua romana y Felipe II
    • El Pedroso MINERO S XIX
    • EL Pedroso MINERO auge y decadecia
    • siglo XX MINERO
    • ARCHIVOS MINAS
  • EN SEPIA
  • CRONICAS Blog
    • LA MEMORIA PRODIGIOSA
    • MAS ALLA DE MI MEMORIA
    • JOSÉ Mª DURÁN

32) QUEBRANTABOTIJAS

31/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Quebrantabotijas...
¡Quebrantabotijas...!
 
Yacían alineados ante la piedra de la autopsia con expresión de vida reciente.
Eran cuatro hombres del campo andaluz. Chapona de "paten" gris, pantalón de pana color miel, botas de cartera con piel de becerro y tachuelas, y sus gorrillas de visera sobre el pecho.
Coincidía también en su expresión, la sorpresa; el pasmo de su rostro lo había fijado la muerte.
Al Tripas el jefe, le colgaba el brazo acribillado sobre la funda de un nueve largo que aún le pendía del cinturón.
Antonio el más alto, se había querido cubrir de las balas como los chiquillos se defienden del azote de la madre, levantando el codo para proteger la cara.
El Colono estiraba su fuerte complexión en contraste con el de Fábrica, tísico y cetrino.
Lara el carpintero y Ortega el enterrador los reconocían y el capitán de la guardia civil apremiaba echar a los curiosos.
Coincidiendo con la hora salían de la escuela en Cazalla, los hijos de Antonio y el Colono, y en el Pedroso la mujer del de Fábrica hacía cola en la fuente de Cartuja.
Picavientos es un torrente que suma las aguas de los temporales y tormentas precipitadas desde las Mesas de Tambalana; la Orza es el barranco profundo, y Quebrantabotijas es solo para el lobo y el jabalí... y para los hombres que van a morir.
¡¡¡Qué lejos la cálida noche a la luz del "carburo" y en el baile de la feria de el Pedroso!!!... vino de La Palma, tapas de chivo, mujeres con seda en el cuerpo...
Exasperada la guardia en las sombras, ni a los suyos se acercaron.
Sobraba el dinero y faltaba el sosiego.
Los vio el pastor de los Conchos, pero ese no habla pues les lleva el pan, los reconoció el hatero de Montegil que les proporcionó las botas y Peral que finge no ver ya.
¡Qué bien se presenta la feria!  ¡Qué fácil llega el dinero! Salen los hombres de jornal arrancando encinas y haciéndolas carbón a treinta pesetas.

Excitaba Juan de Alanís a su jaquita de cola recortada camino de la majada, cuando topó con aquellas dos figuras en cuclillas bajo las encinas difuminadas por la llovizna.
No dudó, le estaban robando las bellotas y con descaro. Lleno de soberbia les echó el caballo encima e inmediatamente comprobó, que las que suponía mujeres eran dos hombres con escopetas que le apearon sin contemplaciones.
​De allí al cerro Gonzalo donde después de tres horas con los caños del retaco en los
 riñones, llegó el extremeño con los cuarenta mil duros para redimirle y la noticia del espanto de su mujer.
Y en los Ganchales de Almadén, y en Fuente-Luenga de Cantillana, y en Cabeza-García de Cazalla, y el Campo-Allá de Constantina, y en otros lugares sin nombre pagaron los terratenientes sus prisiones a la partida del Tripas.
 
Y la historia se repite una vez más, surge el traidor y la justicia no duda en pactar con él.
Se organizan las contrapartidas formadas por agentes de la ley enmascarados como forajidos, y cuya misión es acabar con los ¿bandidos? ¿maquis?... No; eran bandoleros andaluces trágicamente desfasados.
Chocolate, que así se apodaba el traidor y tres guardias civiles voluntarios, forman la patrulla que inicia una labor de acercamiento a los lugares frecuentados por el Tripas y los suyos.
A su vez crean el desconcierto en los campesinos que se ven en el dilema de no saber para quien colaboran y temen las represalias de unos y otros.
Después de varios contactos en los que incluso llegan a tirotearse ambas partidas, es reconocido Chocolate por el Tripas y las dos cuadrillas entablan relación con desconfianza.
Insiste Chocolate en la formación de una sola pandilla, razonamiento que es rechazado por los del Tripas y acuerdan finalmente comer juntos y separarse aquel, mismo día.
Eran cuatro hombres contra otros cuatro. De allí habían de salir cuatro muertos. Todos sospechaban y no había cuartel. ¡Qué comida más amarga!
Chocolate mataría al Tripas y cada guardia a su pareja previamente señalada al aviso del traidor.
Terminada la colación, pidió Chocolate le enseñara el Tripas el lugar de la fuente para beber. Colocáronse estratégicamente los guardias a la espera del disparo que acabaría con el jefe de la banda y sería señal para la ejecución de los restantes.
Aun sonaba el estampido primero y ya había vaciado cada guardia su cargador.
Contó Chocolate que el Tripas bebió después que el echándose de bruces en el charco, y que debió verle en el agua, su intención, porque hizo propósito de sacar su arma.
 
 El juez con guardia civil
por los olivares viene
sangre resbalada gime
muda canción de serpiente
señores guardias civiles
aquí pasó lo de siempre
Han muerto cuatro romanos
Y cinco cartagineses.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

31) ARRIEROS SOMOS

30/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Tan poca edad tenía, que la remembranza de los hechos, a pesar de mis preguntas a la abuela y de ser testigo de excepción, son como fogonazos.
¡Mi abuela con su pañuelo y saya negra siempre fregando algo!
¡La casa de la calle de la Liebre donde ellos me criaron por falta de padres!
¡Sus tres escalones de porrilla a la entrada única!
¡Su rampa subiendo hasta el corral con piso de guijas arromadas por el río, que afirmaba la pezuña del burro hasta su pesebre, con notorio peligro de una incontinente evacuación frente al puchero...!
¡El cochinillo que engordaba nuestras menguadas sobras y socorridos baldíos y que regresaba al lubricán, insolente y vocinglero como Perico a (por) su casa!
Eran dos medios pensionistas; él y la cabra, que a la mañana recogían "Curro el de la Porcá" y "Pajote el cabrero" los que, mediante una módica soldada semanal, llevaban por esas cunetas y cordeles de Dios para el aprovechamiento de todo lo que pudieran rustrir, a un heterogéneo hato de casi todos los vecinos de la villa.
Volvían al atardecer cada cual, buscando su casa, al tiempo de los colegiales, a trompadas o remolcados por el rabo en un disparatado clamor de balidos y gruñidos quebrando la tarde.
¡Olían los braseros de cisco de jara a las puertas de las casas como abandonados, para "empendolar".
Se apegaban las mujeres los culos y mondaduras de pepino a la frente y sienes para aliviar el bochorno!
¡Las tardes de Septiembre, a la vuelta de "piensear" los toros en el llano del Lirial en la Jarosa, llenas de "candilazos"...
Los berridos del destete...el cuero quemado del hierro...la cría comida de lobos...los cencerros cadenciosos del repastar en el alba...l
Entre todo esto, que más que recuerdos son sensaciones, está aquel año malo. Serían más de uno como siempre; tres, cinco, ... da igual.
El tiempo también cobra sus trienios y quinquenios de seca a los ganaderos, que en tales ocasiones son "perdederos".
No se segó, no hubo grano ni paja como consecuencia, los bichos pasaban hambre y los amos necesidad. Bíblico: lo de las vacas flacas sin judíos que culpar.
Tras varios días de conciliábulos en la taberna y penosos silencios en la casa, mi abuelo se añadió al grupo, que, con recuas, carros de mulos y carretas de bueyes, comprarían unidos paja en Extremadura, concretamente en Ahillones y Berlanga.
Pedro Buya, Rafalillo Cobertón, el Chamizo, Adulfo el de la Cataña, Brenillo y Manolito Risa, hicieron hilo junto con nosotros hacia la Tierra de Barros.
De este alucinante y boyero acarreo, se me agolpan posadas y ejidos repletos de eras Y mesegueros.
Entonces conocí a ese lucero último que resta a la noche y tilila hasta alborecer, llamado "matagañanes", aprendí que la abubilla, antes que el cucu, dobla su canto con igual sonido: (cu, cu, cu, cu). Cuatro golpes maestros, más fijos en la hora que el gallo.
Comprobé cómo se avisa el conejo con el zapatazo, cómo simula la perdiz estar desalada con riesgo de su vida, para distraer al enemigo y dar tiempo a su abundante prole a desparramarse... como recela la avutarda....
​
Atravesamos Sierra Morena por veredas de carne y caminos reales bordeados por espesos encinares, donde el atardecer canta dando miedo con su "gurugugú", el cárabo, y llegamos a Guadalcanal la de las minas de plata.
​Desde la cruz del puerto, se nos cansó la vista

de aljarafe extremeño salteando pintas verdes de olivar y viña, sobre fondo de tierra roja, madre de búcaros y lebrillos.
Trigales hasta las calimas de Zafra con barbechos, ovejas, rabadanes, mayorales, pastores Y zagales.
Galeras ventrudas de tres mulas con campanos; la yugada apretando las costillas sobre la lanza, animosa la liviana que rompe el polvo.
Cortijos aplastados sobre el suelo, que miran sumisos las altivas ruinas del castillo de Reina.
Cinco días en llegar a Berlanga; mi abuelo, el Nono y yo con las tres carretas.
Las botas abiertas como bocadillo generoso de tanto tropezar, los ojos bermejos de tanto velar las reses hambrientas, y, siempre con el tiempo justo, de soltar y trabar los tiros, para luego caer, arrebozados y sordos, con las mantas.
Entre las nieblas de mis ojos, las del nuevo día y los gritos de mi abuelo, vi las yuntas plácidas triscando en un cercado de habas, donde, con creces se habían resarcido de los ayunos del camino.
¡Para qué hablar del duelo y quebranto del abuelo ante el propietario de la siembra!, máxime, cuando los realillos de plata que sacó la abuela de la viga, escasamente pagarían el cargamento.
Se midieron el extremeño y el andaluz en silencio, en un juicio improvisado de hombres de pro. Yo los vi calarse con sus ojos de mucho ver y fallar al final el averiado no haber dolo, pues las bestias no tienen conocimiento y al amo, lo rindió la fatiga. Una bota de vino de Azuaga agregó a los daños y aquí paz y después gloria.
Buenos hombres los de la Extrema-Dura.
Ya de vuelta sesteamos en Tres Vigas, lagar a las puertas de Cazalla la de los aguardientes. El manigero contó al abuelo que el nombre del cortijo era debido a las tres prensas que poseía en las que se añeja dos mil arrobas de mosto.
En los poyetes de la gañanía que rodean la chimenea de tribuna más grande que he visto, duermen hasta cien braceros, separados los hombres de las mujeres por dos esterones que penden del techo, y todas las noches se queman dos carros de sarmientos.
Posada y una buena mano la que nos dieron en Trasierra la del Deán la noche que la tormenta espantó los bueyes. Mal recuerdo de aquella noche oscura de vientos y truenos buscando al ganado.
Y volvimos con un día más de jornada, rubios de paja, prieta la piel, cortos de pan y tocino, a la fresca cama de sábanas de lienzo moreno de la abuela.
Llegó el Otoño y llovió y aramos una vez más el cortinal y se segó y volvió a sembrar muchas veces, tantas que el abuelo se puso temblón y a la abuela le dolían todos los huesos.
Aquella Primavera teníamos sembrada avena en la Porrilla, cuando le entró una punta de cabras que iba de paso.
De una mula castellana ante mi casa, se resbaló trabajosamente el dueño del rebaño para dar satisfacción a mi abuelo de los daños. Hízole entrar y sentar a la mesa mi viejo, mientras se estudiaban las reparaciones.
La nobleza, que se acentúa con la edad, se palpaba en las pocas palabras. El entendimiento era seguro; pero había más.
No es posible relatar como ocurrió, ni cómo se reconocieron, pero mientras ellos se daban tabaco disimulando su emoción y recordando cuando en Berlanga la situación era inversa, mi abuela servía la comida llorando.

Cabezas se llamaba él y Marín, mi abuelo.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

30) EMMA POOL

29/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
"Aquí yacen los restos mortales de Emma Pool, viuda de D. Francisco López hija de Tomás e Isabel Parks.
Nació en el condado de Staffordshire, parroquia de Dipton.
Murió el 26 de Agosto de 1858 a la edad de29 años, 10 meses y 26 días, hija obediente y virtuosa, fiel esposa y tierna madre"
Así estaba grabada la lápida, que hube de encajar en sus porciones como rompecabezas y que se cubría con el pasto”
Había entrado por curiosear en el antiguo cementerio de aquella aldea, dormitorio de unos Altos Hornos de mediados del siglo pasado, hoy ruinas, en la Sierra Norte de Sevilla.
Quizás por el exotismo de los apellidos, hice propósito de indagar quién pudo ser esta inglesa en Sierra Morena; pero tan solo en el archivo parroquial aclaré que se hizo católica al casarse en España, y que procedía de Riotinto.
Huérfana de madre e hija de un forjador, casó con un capataz de minas asturiano que murió en circunstancias extrañas.
A estas frías noticias le he entallado unos confusos rumores que oí a un viejo barrendero hace muchos años.
-En el otoño de 1850 atracó en Huelva el paquebote inglés de ruedas "Ivanhoe", procedente de Cardiff. De él desembarcó con su padre una joven de cabellera encendida y asombrados ojos de aguamarina, camino de los cobres de Riotinto, donde su padre, míster Pool, iba destinado como especialista.
Su blanca piel y talle de junco de las orillas del Severn turbó el orden en la diligencia y postas hasta su destino; ya en las minas vivió en los cerrados clubes británicos de la explotación sus últimos días en el ambiente que la vio nacer.
Mejores condiciones económicas movieron a Mr. Pool a viajar por aquélla Andalucía de Gustavo Doré, repleta de bandoleros, contrabandistas y toreros, hasta los Altos Hornos de Fábrica de El Pedroso. Excitante aventura hasta Sevilla, pasaba a ser peligrosa desde Lora
Diligencia de Carmona
la que por la vega pasa...
En su nuevo domicilio, Emma pasa inmediatamente a ser blanco de todas las miradas, atenciones y piropos que no comprende; nunca llegó a expresarse medianamente en castellano, ni a entender a la nueva sociedad en la que le toca vivir.
Fue en los bailes de aquel Carnaval cuando conoció a Francisco, joven capataz asturiano de nacimiento, buen mozo de presencia y abanto de carácter. Despilfarrador y mujeriego, cerraba todas las cantinas y se rodeaba de cierto prestigio en la mina.
No es necesario explicar que entre la nube de admiradores que rodeaban a esta deliciosa inglesita, un ingeniero y varios terratenientes incluidos, escogió Emma al capataz, al que se entregó con una pasión causa de escándalo por la ingenuidad de ella y la fatuidad del minero.
Doblegada a la voluntad del novio, se encerró en su casa y se bautizó por la Iglesia Católica para llegar al matrimonio dignamente.
Todas estas vicisitudes, y muchas más cuya intimidad se nos escapan, abocaron en la seria discrepancia entre Mr. Pool y su hija Emma, que finalizan con el abandono de la casa paterna y el refugio de la conversa en la posada de su amante.
El Párroco, el director de la mina y las beatas, se despliegan para la legalización de este enredo, el anglicano progenitor se reembarca en Sevilla camino del Reino Unido, el pueblo 
​ruge de emoción y el embaucador, comienza a poner obstáculos a la obsesión de todo el vecindario: casarlos.
Se consigue al fin el objetivo, ayudados los argumentos morales por una amenaza patronal muy seria, y la boda se celebra de
madrugada con recogimiento monacal.
Sigue ella de casada más atractiva que nunca y el marido, igual de calavera; sigue también sin explicación tanta entrega encendida con tan botarate destino.

Una madrugada cualquiera, por entresijos de faldas, dos mineros ofendidos clavaron en una puerta al asturiano. Paró la mina, se movió el pueblo y se hacinaron las mujeres en las esquinas, al estilo de las tragedias griegas.
Días antes había parido Emma gemelas; Emma y Espino, y la madre, muy debilitada, no quiso reponerse.
Perdió la razón y en su amor y locura, no quiso admitir la naturaleza de la muerte de su marido, atribuyéndolo a un accidente en la mina. Por ello, se escapaba de la solicitud de las vecinas de clamar a las bocas de las simas de Monteagudo con acento sajón ¡¡¡Francisco!!! ¡¡¡Francisco!!!
Allí la encontró la guardia civil con los tres rojos mezclados: el polvo de la hematites de la mina, su sangre y el escarlata de su pelo, acompañando a la clara confianza de sus ojos abiertos la determinación amorosa de su boca.

Han pasado ciento cinco años desde que ocurrieron estos sucesos que tanto conmovieron en su día y que nadie sabe actualmente no inspiran la menor curiosidad.
Las minas en todo este tiempo han atravesado épocas de distintas fortunas, desde el abandono total a febriles actividades.
Los hombres han seguido sacando el mineral o buscando la seguridad de su jornal como han podido...
Llegué al pueblo la última vez coincidiendo con uno de esos periodos de euforia minera. Todos los vecinos tenían oferta de trabajo, era difícil contratar los jornaleros necesarios para la recolección de la aceituna.
Corría el dinero y había satisfacción y confianza… Hasta aquella tarde. Se pararon las máquinas de la mina, salieron formando grupos los mineros tiznados, corrió la ambulancia hacia las oficinas y el Land Rover de la guardia civil pasó con el juez y el médico.
Cien mujeres pedían egoístamente a Dios que el suyo no fuera el muerto. Cien viejos blasfemaban y todo el pueblo esperaba un nombre.
Están todos contados. Es Pedro: Un liso de toneladas tiene su cuerpo contra el suelo.
Paró la mina, se dijo misa, habló el cura y se enterró.
Pregunté: ¿Tenía familia? - Sí, casado y con dos hijos-
Aun no se había decantado la impresión popular del accidente, cuando una mañana frente el Ayuntamiento observé gran revuelo de mujeres; pregunté qué pasaba y una vieja de ascendientes plañideras me contestó:
 
-Se llevan a la Espino pa ingresarla
- ¿Quién es la Espino?
-La mujer de Pedro, el que le cayó la piedra en la mina
- ¿Y qué le pasa?
-Pues que ha perdido la cabeza y que cuando la dejan sola se va al barranco de la mina a llamar al marido.
Me acerqué a la ambulancia y vi una mujer joven con el pelo como los madroños maduros de las Umbrías, los ojos color de uvas verdes y el talle de mimbre del Huesna.
Era tataranieta de Emma y ella no lo sabía
 
... y cantan los mineros
Todos le llaman la Santa
a la hija de Agustina
todos le llaman la Santa
se ve a la boca la mina
a rezarle a una esperanza
una esperanza perdida.

<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

29) LA TORRE

28/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Un prisma cuadrangular de bloques de granito, rematado por un cucurucho recubierto de azulejos, es la torre de mi pueblo en su forma, como muchas de otros lugares de la zona oeste de Sierra Morena.
Pincha el cielo su pararrayos torcido, cuyo cable impide dar el giro completo a una veleta oxidada.
Le ascendía por una escalera de ladrillos desgastados a tramos de seis peldaños, con un solo punto de luz sobre el tejado de la Parroquia. Había una vuelta cerca del reloj en la que todos nos meábamos, ya por susto de las tinieblas, por el olor de anteriores micciones, o por ambas causas.
Está arropada en su mitad por la Rectoría y algún otro añadido eclesial, que nos priva confirmar su esbeltez y ¡cómo no! Se horadaron sus cuatro caras para alojar las esferas de un reloj.
La maquinaria de este valioso artefacto daba zapatazos y movía ruedas dentadas del tamaño de las de una bicicleta, en una habitación sobre la vivienda del cura y su exactitud, corregida aproximadamente por nuestro chantre de rotunda voz de canónigo macho, que afinaba los contrapesos añadiéndole toda clase de objetos.
Un día paró y como buen viejo, el ocaso le vino por la falta de dientes, que la piorrea de los años se los fue arrancando, haciéndole andar a saltos. En realidad, no servía ya para nada, pues todos los vecinos tenían su Roskoff-Patent agujereándoles los bolsillos con su gravedad, y los emigrantes el digital de pulsera; pero nos apenaba su silencio y sus manecillas desmayadas.
No debiera relatar lo que siguió porque el cura era amigo mío, pero ¡carajo! también lo era el alcalde y si alguien no lo saca a colación, con el tiempo nadie lo recuerda.
El clérigo se refocilaba de la avería que suponía per "saecula saeculorum", y le garantizaba el descanso al cesar su martilleo cansino y la explosión de sus horas. El pueblo llano, tradicionalmente nostálgico, presionaba al alcalde, quien a la postre, asesorado por dos electricistas de la RENFE, acuerda prescindir de la maquinaria antigua, instalando otra eléctrica y con mando a distancia en las Casas Consistoriales que, si bien aseguraban las campanadas, suprimía en las vigilas del sacerdote el crujir y rechinar de sus dientes y mellas.
La inauguración y regocijo de su vuelta a la vida, se fijó a las doce de la noche de fin de año.
Autoridades, técnicos y fuerzas vivas, amén de todos los villanos, con las uvas en la diestra, alertada la siniestra y clavadas las miradas en la brillante y remozada esfera, sostenían el resuello en espera de la primera campanada.
¡Para que cansar más! Todos sabemos que salió el sol y ni pum.
Yo podría dar el nombre del que cortó el cable en la sacristía, pero no lo digo porque era amigo mío... pero... ¡carajo! el alcalde también lo era.
Sobre las esferas del reloj que me ha apartado de mi intención primera, y asomándose por cuatro ventanas de medio punto, las campanas. Son cinco, una en cada hueco que se orientan a los cuatro puntos cardinales y la esquila, locuela y vocinglera que baila en el alto, con una escalera de madera, a la que hay que trepar guapo para voltearla.
Son además de la citada: el Dim, el Dam y el Dom. La otra de timbre intermedio está rajada y no se cotiza.
Los rayos de nuestras tormentas celestiales, caen sobre las campanas y no sobre los pararrayos como parece ser es su obligación y cuestan o costaron entonces, treinta mil pesetas que enjugan con las aportaciones de padrinos, cuyos nombres quedan inmortalizados en el bronce, hasta otra exhalación naturalmente.
Además de las horas, las campanas en manos de los monagos tenían su lenguaje. El toque de misa remataba con una, dos o tres campanadas sueltas que marcaban la inminencia de la ceremonia y era responsabilidad del Dam. El Ángelus lo aireaba alborozada la esquila. Las tres de la tarde, no sé por qué, era un juego entre el Dam y el Dim, que nos obligaba a precipitar el paso camino de la escuela. Al atardecer el toque de ánimas paraba nuestros juegos con un repelo.
​
El Dam, el Dim y el Dom por este orden, componían el toque a muerto.
Al final y manteniendo una atención siempre confusa, se precisaba si el difunto era hombre o mujer, contando las campanadas finales; si veinte, el finado era del sexo femenino, si veintiuna masculino. En caso de ser menor 
de siete años, evento ordinario, la esquila repicaba a gloria y la caja era blanca con cintas.
El entierro era nuestro plato fuerte, en el que todo se unía para patentizar la gravedad del trance: campanas, silencios, cantos, lloros y lutos. Reminiscencias carpetovetónicas nos imponían el cerrar las puertas y ventanas para impedir la luz, alargar la ropa en la mujer, del tobillo a la cabeza, tocada con el pañuelo negro que cubriera la boca, y, sobre todo a considerar poco afectada a la mujer deuda, que continuara su habitual ritmo de limpieza del hogar (barrer la puerta) o personal (lavarse la cabeza).
Los había de distintas categorías según el precio. De primera con esquila y tres capas, de segunda, de tercera y de caridad.
El primero lo componían además del muerto, tres curas, sochantre, el sacristán y monaguillos; tantos, como ropa había.
Tenía varias paradas en las que el féretro se colocaba en una mesa y se le rodeaba de incienso y canto gregoriano, hasta el responso final frente al panteón.
Estas ceremonias, iban en progresión decreciente, hasta llegar al llamado de caridad al que tan solo correspondía escuetamente el Dim, Dam, Dom, ataúd retornable al municipio al finalizar el traslado al Campo-Santo y despedida del sacerdote en la puerta de la Iglesia.
En la primavera llegaban los aviones, vencejos y cigüeñas, porque las lechuzas que se beben el aceite de los santos siempre están. Se llenaban las plazas de silbidos y casteñetazos de unos y otros que acarreaban pelotillas de barro y ramas para sus casas en las alturas.
Desde el campanario, se veían entrar como meteoros los aviones por las gárgolas de las antiguas bóvedas, hoy cubiertas de tejas, a sus inasequibles nidos. Las cigüeñas y vencejos tuvieron peor suerte. Como consecuencia del adecentamiento de la fachada parroquial, se destruyó nuestra magnífica colonia de vencejos y el nido de la cigüeña al amparo del chapitel, de romo asentamiento.
Cuentan que un día de la Virgen del Espino, cuando todos se apretaban en la plaza, y mayor era la algazara de cohetes y repiques, el badajo del Dom salió despedido empotrándose entre niños con zapatos nuevos y el turronero de negro blusón y cuchillo de media luna. ¡Milagro!
¿Y los inviernos? ¡qué duros eran los inviernos! Mal vestíamos y peor calzábamos; entonces llovía y llovía… y también hacía mucho frío.
Llevaban los chiquillos el pantalón a la rodilla donde las pupas, granos y otros huéspedes no dejaban de inquietar.
Aquel día era sábado y después del rosario nos despedíamos alegremente de la escuela hasta el lunes Dios mediante'
"Un automóvil" "Un automóvil", respondíamos en la letanía a D. Rafael el maestro por el "ora pro nobis", abusando de su oído duro. En manada corríamos bajo la lluvia de la que muchos se reservaban utilizando como impermeables, sacos con uno de los picos del fondo remetidos hacia dentro, en cuyo hueco metían la cabeza, y que al lejos, bien podían ser monjes capuchinos o pajaritas de papel.
En este tropel alguien dio la noticia: ¡¡¡se ha muerto Antoñito el de la Mina!!!
Antoñito el de la Mina era un niño renegrido y enclenque que no podía correr porque se asfixiaba y se le ponían los labios morados; por ello no jugaba y era el segundo de la clase.
Mientras el maestro nos recomendaba acompañarle en el entierro por ser condiscípulo y huérfano, yo recordaba su pantalón de “patén" con un solo tirante a la bandolera y las dos piezas de tela más oscuras en las nalgas como un libro abierto.
Como llovía tanto, no fue casi nadie. Familia no tenía más que la abuela y el entierro era de Caridad... en resumidas cuentas, diez chavales como gorriatos calados, dos viejos con los cuellos de las pellizas alzados y Ortega, el enterrador de la boca torcida.
Y llegamos a la fosa en el suelo, que no era más que una alberca rebosante.
Había que vaciar el cuerpo del féretro sobre la hoya, pues la caja ha de volver a la beneficencia para una próxima eventualidad.
Ortega, con el agua a la cintura y armado de una palangana achicó la fosa, depositó delicadamente el cuerpo y le tapó la cara con su pañuelo.
Aceleradamente rellenó el agujero en el que seguía entrando agua en cascada, mientras nosotros los chiquillos, ayudábamos instintivamente con los pies.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

28) EL CORTINAL

27/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
¡Madre! He vendido el cortinal.
Ayer muy temprano, antes que cantara el mirlo, ya estaba entre sus piedras mojadas de rocío, con mis ojos húmedos de recuerdos. Solo nosotros reconoceríamos aquel jardín donde me criaste. ¿Recuerdas?
"La cañada de gamonitas con sus flores blancas siempre encharcadas. Nuestra punta de retintos cornilargos en un frutaje recargado de color.
Su cucar en la primavera entre el violeta del cantueso y el amarillo oro de la aulaga.
La encina grande sobre la zahúrda de piedra que nos salpicaba las bellotas por fanegas y propinaba con sombra espesa.
La cosecha fija de los guaperos injertados por el abuelo. Los arrayanes y lentiscos de las lindes donde anidaba el alcaudón.
Los pesebres de piedra ahuecados con punterolas de picapedreros en la porrilla que va emergiendo del suelo.
EI pocillo de agua canita y ranas de San Antón que siempre rebosaba.
La higuera que daba sombra a la pila de lavar, cuyo granito puliste con tus manos y donde se batía la guadaña del heno.
​
Tu ropa blanca soleada y perfumada en el prado natural de mastranzo y poleo.
Los grandes lagartos verdes tomando el sol en las piedras del cerro.
​El canto del cucú a media mañana.

La chicharra de las siestas sudorosas.
Los títeres para capturar a los irascibles enjambres de nuestras colmenas de corchos, siempre pendientes de la rama más alta...
Arrullaba la tórtola en el aguadero y daba de pie la perdiz en el collado...
¡Madre! de todo esto y de la mujer que era mía, ¿qué queda?
El pozo no pudo con tantos años secos y arrastró en su agonía a la cañada con sus berros, juncos, mastranzos y gamonitas. La membrillera también se fue y la higuera con ramas desesperadas tira sus higos amarillos y sin tamaño.
Nuestras vacas se devoraron a sí mismas por el pienso que consumieron.
Una nueva enfermedad nos prohíbe el cochinillo que regalaba arrobas de carne sacadas de entre las piedras.
La miel para nuestros piñonates y pestiños escasea. Un feroz enemigo, los insecticidas, rehabilitaron al tejón y al abejaruco.
El ayuntamiento nos ha domiciliado las basuras, que ya no son estercoleros sino montañas malolientes de residuos eternos.
Y como final, lo que yo creí inmutable, las piedras, pues tampoco. Una
empresa foramontana con mastodónticas maquinarias las arrancan, las parten y se las llevan cuadriculadas.
Ya no nos queda nada.
Por eso he vendido, Madre... y porque ella se ha ido.

<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

27) EL TESTAMENTO  DE D. FÉLIX DE LA FONTECILLA, SÚBDITO DE SU MAJESTAD CARLOS III (AÑO DE 1785)

26/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
"In nómine de Dios Nuestro Señor y de su Santísima Madre, Amén".
Sepan cuantos esta Carta Testamento y Última Voluntad vieren, como yo, D. Félix de la Fontecilla Vivero, vecino de esta villa, hijo legítimo de D. Lucas de la Fontecilla Vivero y de Dª Gabriela Gonçales de Andía y Valera, estando enfermo del cuerpo, sano de la voluntad y en mi libre juicio, memoria y entendimiento natural que Dios Ntro. Señor fue servido darme, creyendo como firmemente creo en al Altísimo y Soberano Misterio de la Stma. Trinidad, Padre, Hijo y Spiritu Santo, Tres Personas distintas y Un solo Dios verdadero, y en los demás misterios y artículos que tiene, cree y enseña Ntra. Sta. Madre Iglesia Católica, Apostólica y Romana, temiendo de la muerte como cosa natural a toda criatura, y deseando poner mi alma en carrera de salvación, otorgo que ordenen mi testamento en la manera siguiente..."
(Una vez satisfechas las exigencias del Sto. Oficio, pondré que me amortajen con hábito franciscano, que mi dinero me cuesta ser Tercero... naturalmente que me sepulten...  ¡Válgame el Cielo! ¡lo que hay que disponer!, en una de las bóvedas de mi familia en el Altar Mayor de la Parroquia, la que tengo más aseada, al lado del púlpito de la Epístola, y que el entierro lo haga la Cofradía de las Benditas Animas del Purgatorio, que para algo soy hermano y de la Virgen de la Soledad, por la misma razón.
Me han de asistir, que es su obligación, General de Clérigos... Triste e no tener herederos forzosos, pero mucha autoridad me da en derredor mis riquezas, y al nadie tener derecho, más se afanan en mi complacencia por ganar mi voluntad.
Repartiré entre sobrinos, primos carnales, cuñados y ahijados de aguas, con prudencia y tino, manteniendo ¡¡Ay Dios mío!! recelos entre ellos para evitar un jicarazo y que así rivalicen en sus solicitudes.
Algo habré de disponer para mi servicio, de lo que esta fuerte y agraciada moza sobre la que descansa el trabajo y orden de mi casa (aunque su fidelidad no tengo comprobada) saque parte bien medida que evite ¡pobre de mí! La hablilla del pueblo.
1º, 2º, 3º,....... 16º,...
17º -Yo lego y mando a Dña. Manuela Villarroel, mi sobrina, el horno de pan cocer que tengo en la calle Guzmán con lo que le pertenece y con cargo y condición de dar todos los días y mientras viva, un pan a su hermana menor Dña. Josefa, porque me encomiende a Dios.
(A esta manirrota si no la dejo atada, me vende el horno tras las cabezadas del duelo).
18º -Yo lego y mando al convento de San Agustín, para la Cofradía de la Virgen de la Soledad que allí se venera, como poseedor que soy de unos duros impuestos en puertos secos de lana en la villa de Madrid, cuyos títulos con su sello de plomo tengo en un arca y con la obligación de tres mil misas rezadas para la tranquilidad de mi alma y la de mi difunta esposa.
19º -Yo lego y mando a D. Francisco de Ocaña, mi ahijado de aguas baptismales, un arca que tengo de dos varas, conteniendo: una casaqueta de montar, unos calzones de cordoncillo servidos, una capa de paño pardo, una chupa de alborlón azul, una cortina de bayeta encarnada y un jubón blanco, porque me encomiende a Dios. (Si la zorra de la mujer hubiera sido honesta, menos lenguaraz y no me robara el vino, otro legado tendría).
2º -Yo lego a Dña. María Valero, mi sobrina, la viña y lagar que poseo en este término al sitio de la Fuente del Castaño y la casa principal que habito en la calle de la Judería, y que hube de mi mujer Dña. María de la Seda, con la obligación de decirme doscientas misas rezadas, porque así es mi voluntad.
(Esta lerda, sería hoy mi compañera legítima y heredera universal, si no hubiera trocado mi prestigio, seguridad y discreción, por el palmito de ese galopín que la ha llenado de hijos y arruinado la bolsa y la figura. La Rodrigona la aconsejó por mi expreso deseo y a pesar de su habilidosa industria en esta materia, nada consiguió).
21º -Yo lego y mando al convento de San Diego y expresamente a San Nicolás de Tolentino, y para su gasto de cera, seis colmenas que tengo al pago de La Mina, porque así es mi voluntad. (Muy milagroso será, pero yo creo difícil haga mucho por mí, dados los años y desfallecido que estoy).
22º -Yo lego y mando al mozo que responde al nombre de Juanelo Barón, y que tengo trabajando en el molino de aceite de mi pertenencia de la calle Piernas de esta villa, un cercado que tengo en la calle Canalo de cabida dos fanegas de cebada en 
 
​sembradura, dos castañares que tengo en el Camino Real que va al lagar de la Magdalena y linda con el cortijo de Pedro Sayago, al sitio de la Carrasca, una yunta de mulos burreros y una yegua con sus aparejos que allí están,
una escopeta y la mitad del menaje de mi casa, además de la almazara donde trabaja, porque me recuerde y encomiende a Dios.
(Tiene mis andares y desplantes, tiene mi confianza, todo el mundo lo da por cierto, pero ¿puedo yo asegurarlo, con el bicho que era su madre? Quedo bien con Dios, lo dejo colocado y tapo la boca a mis enemigos)
23º -Yo lego y mando a Dña. Josefa Becerra, viuda de mi sobrino Benigno Vivero, una bodega de anefar vinos al sitio de la calle Calderranas, una casa principal en la calle Juan de Lora, que tengo arrendada a Justo Prieto, dos arcas y un cofre de clavos con la ropa de la casa, una salvilla de plata, un aderezo de perlas y diamantes, un cintillo de esmeraldas, tres cucharas y dos tenedores de plata y dos chorizos de perlas con seis canaritos de oro.
(Este legado va a tener trascendencia, pero ¿a mí qué va a importar, si yo estaré muerto? Además, hace años que estas joyas se las di en secreto, aparte de ser mujer a cuyo lado huyen las penas).
35º -Lego y mando porque es mi voluntad, al Hospital de la Santa Charidad de esta población, un cercado de olivar de cabida tres fanegas y cuartillo, al pago de herederos de Juan Prieto, llamado El Segajo, con el cargo de cincuenta misas rezadas y dos cantadas para la salvación de mi alma y la de mi mujer. (Seguro estoy que habrá quien diga que este legado tranquiliza mi conciencia, ya que algunos de sus pupilos hoy aquí alojados, tuvieron negocios conmigo).
40º -Declaro tengo en mi poder hace años, ocho ducados de unas tierras que he administrado al Hospital de Spiritu Santo de Sevilla, mando se las remitan a su administrador. (Mi desidia prolongada, parecería hurto si no constara en este documento).
60º -Yo mando dedicar por mi alma y por algunos cargos de conciencia que pudiera tener, cien misas rezadas a tres reales de vellón cada una y con cargo a mis albaceas y que, para su satisfacción, vendan una tinaja de aceite que dejo llena.
(Este aceite de hace tres cosechas, estará algo rancio y se puede vender barato para alimento de pobres y contribución a mis reparaciones).
Y 70º, 98º, y hasta 148 cláusulas de legados y donaciones del anciano moribundo de cabeza firmísima y decidida voluntad de salvación.  Los caldos, cocimientos, sopas y jugos, en lucha con emplastos, sangrías y lavativas, despabilaron al viejo, que llama de nuevo al escribano y rectifica el testamento.
149º -Declaro que, por una de las cláusulas antecedentes, legué a la Fábrica de la Parroquia, dos castañares que tengo en la Carrasquilla, con cierta carga de misas, lo que revoco y de nuevo mando y lego como última decisión, pasen a mi fiel sirviente Dña. María de Miera. (Esta brava moza me demuestra absoluta dedicación en mi enfermedad y mucho se debe mi recuperación a su cariñoso trato).
160º -Declaro que por otra donación de dicho mi testamento, mandé al Cotarro conventual de este lugar, una bodega con sus tinajas que tengo en la calle de Caldereros, y cosa quiero y es mi voluntad, revocar esta intención para siempre jamás y donarlo a mi sirviente fiel Dña. María de Miera. (Se lo merece, ¿Qué sería de mí, si no viera su fresca cara, alegre risa y firme apoyo al ayudarme en mi andar vacilante?).
176º -Declaro que, por otro apartado de mi testamento, delataba el lugar donde guardaba un pañuelo de seda que envolvía unos zarcillos de perlas y diamantes, seis cucharas, seis tenedores, todo en plata, y un rosario de oro, para que se le entregara a mi primo Don Álvaro de Argandoña el Presbítero, lo que revoco por mi voluntad y lego y dono finalmente a mi honrada y fiel Dña. María de Miera. (He tenido suerte al tropezar con esta chiquilla, que de seguro me está prolongando la vida con su donaire y bondad, haciéndome plácidamente feliz. ¿Será verdad lo que me dice que aún me restan embelecos?).
201º -Y revoco y anulo y doy por ningunos y de ningún valor y efecto todos los anteriores codicilos, mandas y otras disposiciones que haya fecho por escrito o de palabra, que quiero no valgan ni hagan fe en juicio, sino los legados a Dña. María de Miera, mi humilde, fiel y honrada compañera, física de mis males, y le sean adjudicados todos mis bienes que anteriormente había repartido a personas y cofradías, declarando a la dicha Dña. María de Miera, heredera única, total y en absoluto dominio de toda mi hacienda.
(¿No le voy a entregar mis bienes, si ya es dueña de mi cuerpo y voluntad…? Desde luego es calumnia de la harpía de mi sobrina Dña. Manuela, que barrunta el cambio de mi testamento, que se da cita con Juanelo en la cuadra).
E fice mi signo en testimonio de verdad.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

26) LA NOCHE OUE SE ESCAPÓ LA LIEBRE

25/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Sería allá por San losé cuando canta el cu - cu...
Araba Sayago y goteaban las encinas. A las aguas de la noche que en sordo rumor había silenciado el campo, le había suplido el estallido del sol y el escándalo de los pájaros en un barrunte de primavera.
Con un pie en la besana aspiraba esa mezcla de olores de la tierra húmeda levantada, yerbas partidas y el sudor de la yunta... al final de la mielga canturreaba el gañán... En esto me holgaba cuando la descubrí.
Desabrigada la cama por la reja del arado, al aire lucía dos verdes y honestos ojos, que unidos a sus largas orejas y tembloroso bigotillo, denunciaba la pelusa de la liebre recién nacida. Unos pasos allá, la herradura del mulo, había convertido a la hermana en un pinganillo sangriento. Ante su irresponsable candidez decidí salvarle la vida; la cogí sin la mayor protesta por su parte, y arropada entre camisa y piel, la llevé a la casa. Allí empezó el duro aprendizaje de sustituir la cálida teta materna, por la jeringuilla de pitorrillo almohadado con algodón y rellena de la leche de vaca.
A la primavera siguiente era una hermosa hembra que compartía los juegos con los niños y acudía por Penélope a la golosina de una galleta; pero el sexo la inquietaba. Por esta causa mientras daba solución a su desasosiego, extremamos la vigilancia para que no huyera.
Tuvo que ser aquella noche en que los calmazos de Mayo nos sacó el sudor y espantó el sueño. En realidad, fue una broma; ella no quiso huir, la amedrantó el brillo de los focos de un coche y en su cabecilla prevaleció, sobre mis llamadas amigas, el instinto de miles de años.
No dándola por perdida la seguí calle tras calle, adivinándola en la distancia al paso de las farolas, hasta que en ese callejón que llaman de las Charnecas, golpeó la ladra de un perro.
Con este apremio avivó al galope y se perdió para siempre en el bruno, dividiendo ortigas y jaramagos.
Desalentado y para dar respiro a los bofes, tomé asiento en el granito de la acera, y andaba tasando mis desventuras cuando una voz de timbre desagradable me sorprendió desde un ventanuco a mi retaguardia.
​
- ¿Se te ha perdido el gatito, niño?
-No es un gato, es una liebre. - contesté molesto por el tono burlón.
- ¡Ay hijo, ya no veo! iy de noche menos! A mí se me perdió una vez, hace mucho tiempo otra liebre... era casi una chiquilla. ¿Te lo cuento?
Tras mis largas carreras y en la necesidad del descanso, me había puesto a refrescar en la puerta del tabuco de Mariquilla la Pintá.
La Pintá era una vieja, muy vieja, de ojos negros y perfil de bruja, alcahueta de profesión y notable flaco por el aguardiente. Y por ello doblemente incómodo hice intención de levantarme, ¡Como sé que escribes
cosillas del pueblo, pensé, a lo mejor te gusta!
¡Vamos! ¡si no temes por tu reputación al hablar conmigo y a estas horas!

Así habló de nuevo con magistral artería la celestina cebando mi curiosidad y probando mi amor propio.
-Pues verás, ahora que lo pienso bien, quizás no fuera una liebre, pudo ser un cochino... tampoco, era una gallina que andaba clueca lo que yo buscaba aquella mañana...
No andaba muy hilvanada en el relato, pero se le entreveía penetración con buena carga de malicia, y me fui afianzando en la escucha, al tiempo que se desvanecía mi recelo.
-Éramos doce, doce hijos de un cabrero en una gran finca, con dos fiestas para soñar todo el año. El día de la Virgen del pueblo y aquel en que nos visitaba el señorito.
Percales nuevos y "calentitos" en la Patrona y en la otra un real de plata y una palmadita en la cara propinada por el amo en la portada del cortijo. El resto del tiempo...caló o frío, agua o polvo.
Quince años tendría cuando salí a buscar a la clueca... y ya no volví más al chozo... ni vi más a mis padres... ni a mis hermanos…
Decidí levantarme; no estaba en condiciones de ánimo para acoger con satisfacción una historia desgarrada.
-Si te vas, me dijo al advertir mi movimiento, te perderás lo mejor. Siguiendo. - Y ello es que yo sabía dónde estaba la gallina; mejor dicho, quien la tenía.
Al borde de la carretera y a orillas del río, un hombre hizo candela la noche anterior. Yo vi el fuego y las sombras, yo lo vi lavarse a la mañana...
Decidí aguardar el desenlace al contar con protagonista masculino y sospechar un drama rural.
¡Sigue Pintá que ya canta el gallo!
Cuando llegué estaba comiendo seguramente mi gallina, recostado en la rueda grande de su trasto de afilar; podía se mi padre y hablaba de forma distinta, me dio carne para comer y me eché con él bajo una encina...
¡Ya me lo contó toda esa vieja puta! Rumiaba mientras me levantaba.
¡Espera al final muchacho! Casi me gritó. Que esto solo duró quince años y yo tengo setenta y cinco. - Y en tono más alto seguía: - Puso mi bata y las alpargatas a la orilla de la charca grande, y con una camisa y pantalones suyos remangados, subimos hasta Orense turnándonos el empujar la amoladera y cobrando por cuchillos y tijeras. Mientras, la guardia civil pegaba tiros en el río para que flotara mi cuerpo.
Según convino fui su hija, su mujer, su manceba… y muchos años, en un pueblecillo de Galicia, su enfermera... y al final... otra vez aquí. ¿Te ha gustado? Escríbelo y vuelve de nuevo que tengo una buena cosa para ti; es una "nueva" que ha venido de Carmona.
Esto me decía mientras yo me declaraba en retirada, una retirada confusa, desordenada, quizás presurosa.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

25) Dª BLANCA DE BORBON

24/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Entre las gentes se suena
y no por cosa sabida
que de ese buen Maestre
don Fadrique de Castilla
la reina estaba Preñada
otros dicen que parida...
 
Hay en los primeros contrafuertes de Sierra Morena los restos de un castillo, que unos dicen de las Jarillas y otros, de Montegil. Salda los tiempos, ruinoso, arropado de madroños y arrayanes y le minan los cimientos la uña del raposo y el tejón.
Como Álora, era bien cercado y adarves tenía que paraban el respirar. Un barranco enjuto llamado de los Ciegos lo ciñe en hoz y le siguen sobrevolando neblíes y gerifaltes, que parecen buscar la manopla del cetrero.
Tan súbito es alcanzarlo que se echan los bofes por coronarlo y las ancas pulen los machos al bajar. Fortaleza celada, no pestañea celando el valle del río Viar y resistió a los romanos de Escipión, vándalos de Geserico, bereberes de Tarik y a las huestes cristianas de la Orden de Santiago apoyando a San Fernando en la conquista de Sevilla. Se guiña con los dos Benitos, el abatido monasterio del Cister en el Tentudia y la ermita del Abad romero de Castilblanco.
Hubiérase convertido en un rimero de cantos, si no fuera por la proximidad del camino real de Extremadura a la escucha de Cantillana.
Por el año 1353, cuando se casa el rey D. Pedro I de Castilla, cruel o justiciero, pero sin duda mujeriego, con la adolescente Dª Blanca de Borbón, era este castillo presidio, a cuyo alcaide con sus huestes acosaban las tropas de D. Enrique de Trastámara llegadas de Alanís.
Nadie que viera los desposorios reales de Santa María la Mayor de Valladolid, podía sospechar que aquélla misma noche la joven reina de dieciocho años fuese repudiada por D. Pedro y que éste se uniera inmediatamente a su concubina Dª María de Padilla'
 
...llorando de los sus ojos
de la su boca decía:
yo desventurada reina
más que cuantas son nacidas
casáronme con el rey
por la desventura mía
de la noche de la boda
nunca más visto lo había…
 
Casó el rey de nuevo con Doña Juana de Castro a la que abandonó igualmente y de nuevo fue al altar con su amante Da María por la que dicen las crónicas sentía pasión.
Debía ser Dª Blanca de Borbón y Navarra de pálida piel, rubios cabellos, ojos claros y dulce carácter. Hija del duque Pedro I de Borbón e Isabel de Valois llegó a España con la aureola de una dote de trescientos mil florines de oro que su padre nunca pagó.
Doña María de Padilla era una gran belleza morena no exenta de dotes espirituales, según algunos. De refinados sentidos, se hizo construir piscinas en el Alcázar sevillano y escanciaba en sus banquetes bebidas heladas, para cuyo resfrío se almacenaba en Constantina en los Pozos de la Nieve, el hielo de las cumbres y se transportaba en carretas tapados de paja y nocturnas jornadas.
De los baños que aún perduran bajo el palacio y dando vista a los jardines como enormes piletas umbrosas, se cuenta que no eran bien vistas de los nobles por su relajación y sospecha de pecado. Enterado el rey, se encoleriza, los reúne y les invita a beber medio azumbre de esta agua donde retozó Doña María.
Solo uno, D. Fadrique, puso obstáculo arguyendo que "evitaba la cata de este caldo, no se le antojara la perdiz".
De D. Pedro dicen era varón lúcido, iracundo, ambicioso, maestro en intrigas y hollador de la judería en busca de susonas.
​Entre los personajes de la corte del rey castellano, se destacaba el Maestre de la
​
Orden de Santiago D. Fadrique, hermano
bastardo del monarca y que a sus veintiún años ponía cerco a Coímbra, siendo diestro en el negocio de la guerra. Es probable que entre la reina despreciada y el hermanastro del rey hubiera algo más que simpatía.
 
...de la noche de la boda
nunca más visto lo había
y su hermano el Maestre
me ha tenido en compañía
si esto ha pasado
toda la culpa era mía...

Enredado en continuas guerras y venganzas contra la nobleza, D. Pedro manda llamar a su hermano en Portugal y lo recibe en el Alcázar de Sevilla.
 
...Yo me estaba allá en Coímbra
que yo me la hube ganado
cuando me vinieron cartas
el rey D. Pedro, mi hermano
que fuese a ver los torneos
que en Sevilla se han armado…
 
Allí, en una de las salas y en presencia del Rey D. Fadrique, es decapitado.
 
…En entrando por las puertas
Las puertas me habían cerrado
quitáronme la mi espada
la que traía a mi lado
quitáronme mi compañía
la que me había acompañado…
 
Muerto D. Fadrique, Dª Blanca es condenada a prisión y anulado su matrimonio. Es encarcelada en Toledo, Sigüenza, Torreblanca del Jerez, el castillo de las Jarillas y el de Medina Sidonia, donde fue asesinada. En uno de estos traslados se deshace del fruto de su romance, que oculta en Extremadura una sirviente fiel.
 
...Mira, mira Alonso Pérez
el niño ¿a quién parecía?
Al maestre mi señora
Alonso Pérez decía,
pues dadlo luego a criar
y a nadie esto se diga...
ya llegaba Alonso Pérez
a Llerena aquesa villa
puso el infante a criar
en poder de una judía
criada fue del Maestre
Paloma por nombre había
y como el rey D. Enrique
reinase luego en Castilla
tomara aquel infante
y almirante lo hacía...
 
De su muerte, el romancero resalta romancero resalta la dulzura de la reina y su resignación. 
 
...Cuando vido al ballestero
la su triste muerte vio
aquel le dijo: Señora
el rey acá me envió
a que ordenéis vuestra alma
con aquel que la crió
que vuestra hora es llegada
no puedo alargarla yo.
Amigo, dijo la reina
mi muerte os perdono yo
si el rey mi señor lo manda
hágase lo que ordenó...
 
En contra del decir del romance, de los viejos del lugar se oye, que fue ajusticiada en el castillo de las Jarillas.
Es tradición que Dª Blanca era dada durante la prisión, en los atardeceres calmosos del valle del Viar, a pasear por el matacán de la fortaleza, donde lloraba amargamente. Allí la sorprendieron dos esbirros del rey D. Pedro y la despeñaron a la sima del Tamujal.
Cuentan, que antes de rebotar en el abismo, se convirtió en una garza pájaro que las gentes sencillas identifican con una garza real que planea a veces en los crepúsculos del valle.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

24) LOS GITANOS

23/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Por el olivar venían
Bronce y sueño los gitanos
Las cabezas levantadas
Y los ojos entornados
 
Vienen todos los años al finalizar la recogida del algodón, por el tiempo que nos embocan los estorninos; emplean parte de lo ganado en compra de jumentos y esperan la maduración de las aceitunas para, de nuevo, volver a un trabajo a destajo, sin horario ni manijero.
Son los gitanos que yo conozco. Se les ve a las puertas de las tabernas, por los ejidos con sus bestias o sentados primitivamente sobre las cujas, sin posar en el suelo las nalgas y en el lugar más inverosímil.
Como mínimo, y aunque proceden de dos familias tan solo, rondarán la cincuentena y parece que les deleita el tener representantes de todas las edades.
Dos hermanas que no se tienen devoción y los cuñados que se toleran, gobiernan originalmente en la misma casa, a diecisiete hijos, varios yernos y nueras, nietos y biznietos; cruce de primos hermanos y calés fratrias.
Hay gitanillas con ojos como los pozos de las minas de La Unión y otras con la claridad del puerto de Almería; el pelo de negras jacas cordobesas o de potrancas bayas de la marisma. Son, como dicen que tienen que ser la libertad, bellas y sin sentido común.
De los dos patriarcas, Agustín brilla más, tanto por su figura y empaque, como por su acierto y prudencia en el decir.
Un pajón oportuno le dañó un ojo y con la prima del seguro y su maestría en los tratos, sentó las bases de la economía de la tribu.
A la mujer y a la cuñada las nombraban en Lora las Chovas. Una en baguala y la otra en caroca, tan solo coincidían en el volumen de sus mamas, desarrollos conseguidos por una lactancia mantenida a sus crías, hasta la inminencia de la muela del juicio. De los recreos en la escuela
nacional, escapaba el Tomate para refrescarse con el pecho de su abuela, que por entonces había parido al Perlo.
Mujeres decididas e industriosas por necesidad, no dudaban, en la distracción de la pescadera, deslizar una pijota por el canal entre sus senos a la sima avernal de su anatomía. Esta sisa descarada se aireó por un cangrejo vivo que, unido al pescado en la urgencia de la operación, bajó a los fondos y apretó las pinzas.
Un día llegó que los maestros de los escolares, cansados de las faltas de puntualidad y de asistencia de sus churumbeles, acordaron cerrar a cal y canto la escuela a partir de las diez. En la hora del recreo lanzaban por encima de la valla metálica hijos, nietos y biznietos, provocando a los profesores a un partido de tenis con gitanillos por pelotas.
El día que la abuela con cuarenta y seis años rompía aguas coincidía en aguas rotas con la nieta en la misma habitación.
Esta lanzó antes a este mundo un gitanillo gordo y colorado que las comadres piropearon: era rojo y apetitoso como un tomate. Y el Tomate por nombre quedó.
La abuela quería una niña y así nació: pálida, morena y de ojos garzos
¡Es una perla! Gritó el coro; pero les cegó el afán de satisfacer a la parturienta, porque, una vez salvada la confusión y lavada la criatura, se precisó el sexo. Era un macho, a lo que replicó la madre-abuela desfallecida; ¡¡pues entonces es un perlo!! Y por el Perlo se nombra.
¡Gran día aquel! En una hora María la Chova fue madre y bisabuela.
Tomaron un año por cuenta la recolección de las aceitunas del Cañuelo, cortijo frío y hundido en el valle del San Pedro, donde las heladas se ensamblan. La huerta enrojecía de las ácidas naranjas de la serranía y esta ventaja influyó en el cierre del trato.
Fue Agustín en representación del clan a rogar a rogar al señorito subiera unos céntimos el kilogramo por lo rudo del trabajo y la aspereza del tiempo. En la toma y daca para lograr su propósito, argumentaba perdían más tiempo desentumeciéndose en las candelas, que trabajando.
El amo, que era el boticario, le recordaba que tenían el beneficio de las frutas de la huerta, a lo que muy certeramente respondió Agustín, que el dinero íntegro al amo volvía, parte por la compra de la penicilina para los catarros y el resto en bicarbonato para comer las naranjas.
Una mañana de Mayo el Tomate hizo la primera comunión. Tenía cumplidos los trece años y a la salida de la ceremonia, en la puerta de la Parroquia, entre tanto niño marinero, repartía sus estampitas y un cigarrillo celta a troche y moche.
En otra ocasión, cuando el patriarca mataba al gusanillo matinal, se le espetaron dos gitanillos, uno en los brazos del otro y los mocos a la barba.
¡¡Papa, trae veinte duros!! - ¡Niño, esas nacles!
Satisfizo Agustín la imperiosa demanda y explicó: ¿Cómo no le voy a dar veinte duros, si me ha ganado diez mil en el algodón? Estos chiquillos, que tropiezan el capullo a su altura, sacan más que las personas mayores. ¿O va a ser igual que yo, que tengo que doblar esta caña de cuerpo?... explicaba contundente.
- Nueve vivos.
- ¿Cómo se llaman?
- Po verá... La Grasia, la Rosío, el Rafalete, Mariquilla, Lolito, Rafael, Setefilla, Robledito, Rafi y el Perlo.
-Agustín salen diez.
- ¡¡Bueno... es igual... to son familia!!
-Pero Agustín, hay tres Rafaeles, ¿eso para qué es? ¿Por si hacen algo...?
-Mire Vd., nosotros somos pobres, pero honraos y precisamos del trabajo de los hijos... si alguno se puede librar del servicio militar... pues en su casa se queda ayudando.
Agustín tiene cincuenta y ocho años.
 
Hijo y nieto de Camborios
moreno de verde luna
anda despacio y garboso
 
Flexible con la religión, Agustín no cree en el Dios de los cristianos y respeta a los curas como guardias civiles con sotana.
Añaden a sus ritos ocultos, la Navidad; y el niño Jesús y María Virgen, son el centro de una de sus mejores fiestas. Como estas coinciden con la cosecha de las olivas, les sorprende en el campo y se les ve acumular para esos días, abundante munición de boca con peregrina desproporción de bebidas gaseosas.
Va y vuelve una y otra vez la pollina de leche con un serón de esparto, del que asoman cabezas y mocos, pavos maniatados, alfajores y roscos de vino.
Pero no todo es felicidad. Este año, Agustín y la Chova, tienen una pena que les ha cambiado el semblante. ¡¡mientras haya salú, tó se pué aguantá!! -Se les escapa con amargura.
Se enroló el Tomate en una cuadrilla para la siembra del arroz y pesca de cangrejos en el coto de Doñana.
Dos meses llevaban los padres sin noticias y, cuando sospechaban que el chavalillo no iba bien, como por casualidad, visitó a los viejos Cencerrito el primo, y les dejó caer que el Tomate tiraba el parné como lo ganaba, "embelesao" con una paya.
Aparejó María la Chova su burra, cortó una vara de adelfa y arreó para Lebrija. A la semana volvió a la casa, donde la esperaba su marido sentado en el poyo de la puerta en que lo dejó, hostigando desde atrás a la rucia con su silencioso jinete, el Tomate.
Pero algo grande le ha pasado al mozuelo. Había perdido la "chaveta". María aseguraba que, al niño, una paya le había dado el jicarazo. Y mientras la madrina, venida de Lucena, le administraba las pócimas neutralizantes, el chaval, descompuesto como un reloj de tres reales, salía al amanecer carretera adelante a vivísimo trote, con el pobre Agustín a su retaguardia y custodia que le decía con voz melosa: ¡¡amaina hijo, que vas a reventá!! Cuando le preguntan cómo sigue el enfermo, no duda en responder:
 -“Está mejorcito, ar meno ha perdío velosidá”.
No hace mucho, el patriarca calé se puso a morir; tuvo una melena: tres hemorragias de sangre, decía la mujer.
 Tuvo tres golpes de sangre
y "a poco muere" de perfil…
 En algarada, todos los gitanillos buscaron al médico, invadieron la farmacia y arrastraron al practicante con sus jeringas. Agustín, amarillo como la cera, se despedía quejumbroso.
Y entonces exclamó el doctor: ¡¡A Sevilla, que se nos va!! De nuevo toda la tribu se desparramó desgargantada en busca de la ambulancia Para su traslado.
Una vez colocado el abuelo y a la María a su cabecera con un horripilante grito sostenido y las venas del cuello con amenaza de explosión, empezaron a invadir la ambulancia los deudos, en tal número, que el conductor no cabía, y nadie cedía sitio. Desalojada la ambulancia por la guardia civil, el jefe de la horda pudo ser evacuado e ingresado en el hospital.
La familia entera y muchos flamencos añadidos de toda la comarca, acompañaron en un solar próximo con sus lonas, carros, jumentos, churumbelillos, perros y gallinas enanas, hasta su restablecimiento y vuelta a casa...
Este Agustín es una retama cargada de sentencias. Siempre lleva chaqueta y castora, abrocha hasta el último botón de la camisa y los pantalones grises con listas negras de etiqueta, dejan ver sus botas entrefinas de cartera.
 
Si las tuviera...
Yo le regalara
unas espuelas de plata.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

23) EL RELOJ

22/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Va asociado con mis primeros recuerdos un complicado reloj que siempre nos miró y dio horas desde la última balda del aparador situado en el comedor de mi casa.
Lo centraba una botella de anís con la forma de la Torre del Oro y un búcaro vidriado que nunca conocí que contuvieran nada. Sonaba a los cuartos y medias, y a las enteras que esperábamos en silencio, aparecían dos enanitos con unos martillos y golpeaban un yunque.
Más lujoso que el conocido Cu-Cú, se prestigiaba de original y bueno, amén de su valor sentimental, por ser el mejor regalo de bodas de mis padres.
Solo mi madre le limpiaba el polvo, y le daba cuerda cada dos días con un ritual lleno de veneración y cuidado. Su exactitud era contrastada diariamente por mi padre.
A mí, me producía un cierto cansancio su tiranía, y era empachosa la risita perenne de los dos bobalicones duendecillos asomándose periódicamente a la misma faena; además me resultaba pueril y cateta la complacencia de mis mayores ante las alabanzas de las visitas y el asombro de los niños.
Lo acababa de prestigiar una inscripción en alemán llena de consonantes, que supongo sería la marca, modelo o nombre del constructor, y que mi padre leía con acento que envidiarían en el mismísimo Holstein.
Pues este ingenioso artefacto impasible como máquina que era, presenció los cambios habidos en mi casa con el paso de los años.
Murió mi madre, se cerró más mi padre en sus asuntos y yo crecí reafirmándome en mi criterio sobre el reloj.
Tomó mi padre el relevo en la atención de este. Nadie más lo limpiaba y daba cuerda, acentuando su huraña soledad sobre todo en este menester.
Una noche, el reloj se paró. En realidad, lo que se paró fue toda la casa.
Fue otro duelo sin lágrimas, muy quedo, pero de una gran profundidad, tanto más honda, cuanto que no había explicación ni lamentaciones.
Viendo el daño que su inmovilidad y silencio hacía a mi padre, en una de esas comidas, mano a mano con el sorber de la sopa como único ruido, le insinué tímidamente la idea de llevarlo a un relojero.
Si las miradas dieran la muerte, allí hubiera yo caído fulminado. Me entrilló entre las gruesas gafas y las peludas cejas con sus ojos, y con voz ronca me espetó que mejor quedaría así, ya que no confiaba en nadie para entregárselo.
El tiempo siguió corriendo cada vez más alocado, y me hizo crecer, pero sin desenterrar mi tímida inferioridad ante mi firmísimo padre.
Conocí por aquel tiempo a un amigo que me causó gran admiración, quizás porque le sobraba algo que a mí me faltaba. Era un hombre decidido, de gran personalidad y sin pudor a equivocarse. Entre otras habilidades, lo arreglaba todo y siempre me convencía y apabullaba.
La idea me saltó como una liebre en el campo, y la fui madurando poco a poco hasta darle forma. No vacilé en poner a mi amigo en antecedentes de mi plan, que me parecía tan peligroso en su ejecución, y que él consideró fácil y seguro.
El Martes, mi padre faltaría casi todo el día; volvería en el tren de las diez de la noche, disponiendo de doce horas consideradas muy sobradas por mi entrañable compinche para su cometido.
El Sábado, cumpleaños de la muerte de mi madre, le entregaría a mi padre el reloj reparado con sus duendecillos dando martillazos, gracias a la pericia de Raúl, que así se llamaba. ¡¡¡No fallaría, no fallaba nunca, se lo entregaré como nuevo!!!
​Aquella noche no dormí bien. Soñé con enanos, ruedas dentadas y con la cara enfadada de mi padre. Pero como todo pasa en este mundo, llegó el día, marchó mi padre
 y tras él yo con el reloj en una caja de zapatos a casa de mi amigo, quien ya me esperaba en su taller ante una mesa repleta de tuercas y herramientas.
No dudó un instante, y con esa vivacidad tan suya, se lanzó a destripar al aparato de tal manera que me dio un vahído. No paraba de hablar; esta rueda sirve para esto, este trinquete para aquello...Y yo, próximo a caer al suelo, disculpé mi presencia arguyendo mi inutilidad.
A las dos horas volví y hallé con horror la mesa repleta de las entrañas de mi reloj, en asqueroso concubinato con las cien mil otras cosas que antes vi, y Raúl ausente.
Pronto volvió de arreglar un plomillo, y con un golpe amigable, y un vamos a terminar esto, comenzó de nuevo a ponerme al día sobre los defectos del chisme, pues a su parecer los materiales eran de baja calidad.
La causa de la avería, desde luego, la tenía el complicado y torpe sistema de los cuartos, que convenía suprimir y que ello no iba a notarse prácticamente.
Accedí, no sin disgusto, a la simplificación y comenzó el montaje, yo paseaba nervioso observando cómo se acercaba la hora de comer sin finalizar el trabajo, mientras el mecánico no dejaba de hablar, reír e insultar a los artesanos antiguos, por la forma de complicar la vida.
Poco antes de comer descubrió que la pieza que empujaba a los enanos, se había perdido. ¡No en su casa!, que sobre la mesa estaba todo, sino sabe Dios cuando y donde, por lo que los golpes en el yunque lo darían los enanos en las tinieblas de su receptáculo.
¡Todo esto si a mí me parecía bien! Aquí hice propio aquello de ¡¡Dios mío, siquiera como estaba!!
Después de comer, y tras una interminable charla con otro amigote sobre una escopeta, me animó diciendo que iba a terminar la chapuza, pues le esperaba la mujer del alcalde para arreglar un grifo.
¡Para qué cansar más!  A la puesta del sol volvía a mi casa con el alma en los pies y el corazón helado, llevando en la caja de zapatos mi mutilado reloj con duendecillos sueltos, la esfera descascarillada y en paro total.
¿Qué le diría a mi padre?, ¿No sería mejor huir de casa?, ¿Cómo había sido tan necio?, ¿Repercutiría en la salud de mi padre este tremendo disgusto?
¡Mejor sería me recogiera Dios ahora mismo...! y así eran mis reflexiones.
Decidí ponerlo en su sitio y así alargar el momento de su descubrimiento en lo posible, ya que había notado últimamente que mi padre era menos meticuloso y asiduo en su limpieza.
Dicho y hecho; lo aparejé como mejor pude y lo situé en su lugar habitual con una astuta desviación para enmascarar los desperfectos.
Dios aprieta, pero no ahoga y el tren llegó con retraso, oportunidad que agarré para estar en la cama a su llegada y mañana será otro día.
¡Si el encuentro a la hora del desayuno lo supero, pensé mientras se acercaba al comedor, soy un kamikaze!
Estaba mi progenitor pensativo mirando hacia el aparador donde el cuerpo del delito mostraba toda su miseria, cuando yo con voz que no me salía del cuerpo, le di los buenos días.
Me devolvió el saludo mirándome fijo, y despacio en un tono que jamás le había oído, me añadió que tenía que hablarme.
A punto estuve de caer de rodillas; si no lo hice, fue porque ya estaba sentado y era incapaz de movimiento.
No espero, decidí, confesaré de plano y lo que haya de ser, cuanto antes mejor… es peor esta agonía...y balbuceante le pormenoricé de cabo a rabo mi odisea ante su asombrado silencio, que rompió tras una pausa para decirme con un sollozo... ¡¡¡lo que iba a decirte hijo, es que me caso…!!!
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

22) PALOMA

21/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Cuando la vi, se refugiaba entre dos coches para defenderse de la fría llovizna de aquella noche.
La calle estaba de gente animada que, presurosa, regresaba de sus trabajos o diversiones, todos con un fin concreto.
Solo ella y yo; nada teníamos que hacer. Ella inmóvil, yo con paso tardo.
Mis pies mojados, su blanco ropaje manchado de barro. Me sorprendió el color inapropiado para el momento y su cara asustada. Aún más, derrotada.
La observaba detenido bobamente tasando sus atractivos, como es común en los viejos. Ella me evaluaba con la desconfianza que dan los errores recientes. Nos estudiamos más tiempo de lo acostumbrado, hasta romper el silencio...
¡Te pasa algo? ¿Cómo te llamas? ¿Quieres ayuda?...
Por su gesto aprecié que no hablaba mi idioma o... ¿acaso era muda? En sus ojos violetas había inteligencia y su aspecto, descartaba la simpleza o anormalidad.
¿Qué habría pasado a esta deliciosa criatura? ¿Qué hacía sola a estas horas y en estos lugares? La angustia y el miedo que yo le advertía ¿a qué era debido?
Era posible hasta que sufriera hambre. Sí, tenía necesidad de comer. Su esbelta figura se afilaba demasiado a falta de carnes. Su pecho debía ser más alto. ¿Qué hacer?
Le adelanté la mano... ven conmigo... no te haré daño... cuando puedas, cuéntame... y cuando quieras volar de nuevo, vete.
Dócil, más bien rota, la llevé a casa, le serví comida y acondicioné su cama. Aquella noche vigilé su salud, con la preocupación de no inquietar su intimidad y al ser de día, dormía, laxa, descuidada y cálida.
No me atreví a despertarla para que volviera a la realidad de ayer. Soñará con algo que sueñan ellas y nosotros los hombres no comprendemos; a la mañana tendrá otros secretos que añadir...; que duerma.
Cuando se acicalaba, ya muy tarde, la sorprendí sin ropas, desnuda. Me lo dijo todo mientras quitaba el barro de su ajado vestido. Se escapó hace algún tiempo del palomar. Pensó que el espacio era solo para volar.
Cerniéndose, sobre todo, vivió sus caprichos. Cansada se posó, y ya en el suelo, pasaron sobre ella la desilusión, la duda y la angustia...; cuando la encontré, había llegado al final.
Vivió conmigo no sé si un mes o diez años, yo queriéndola y ella siempre volando. Nuestros arrullos chocaban en nuestro derredor por su delicadeza y mi diferencia de edad.
Su belleza recuperada, iba a más en manos de mi pasión.
Un día la llevé al campo. Redoblaba el sol y cantaba el aire; lo escuchábamos los dos solos entre los sauces, cuando ella, llena de vida, inopinadamente remontó el vuelo hasta perderse de vista.
Cuando riendo volvía a mí, sonó un disparo. corrí a la huerta donde había botado sobre la yerba. Junto a una amapola y con las blancas plumas llenas de sangre, movía una patita.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

21) RECUERDOS DE UN NIÑO

20/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
¡Se creen los mayores que el tren es suyo!, pensaba al mirar el alocado frenesí de resoplidos y vapores de una locomotora que me recordaba a la colorada lavandera de mi casa cuando discutía con el marido.
Se montan con caras de prisa, se asoman aburridos, leen, duermen... ¡no saben jugar!
La casilla del Chulo, el capataz de la vía, es estupenda para explorar y ver el tren. Me traen en las tardes de verano y juego en el huerto cercado de traviesas negras y puntiagudas. Tiene una higuera sobre el pozo y desde la cruz de su tronco, atalayo la estación y me como las brevas picadas de pájaros.
Mi padre, que es el más importante, bebe vino y prepara los tomates con sal.
Es el médico y habla, habla, habla...con el capataz y el asentador, hasta que empiezan a cantar los grillos y me voy acercando al grupo porque se va haciendo oscuro.
Hoy le he oído que nos vamos a otro pueblo, que ha escrito al jefe de Sevilla porque ya no quiere ser médico de los trenes, que está cansado de la guerra y le duele la herida que le hicieron en el frente.
Pero de los mayores no hay que fiar; hoy dicen esto... mañana lo otro...
¡Si fuera verdad y tuviéramos que hacer un viaje largo, largo...! no como el ir a Sevilla, solo dos horas y luego en Rosales siempre hay que ir para atrás.
Bonito, lo que se llama bonito, cuando fuimos en la zorra, esa plataforma con ruedas de tren, a Ventas Quemadas al nacimiento del niño del guardagujas. La empujaban y frenaban con palos dos mozos de estación; íbamos sentados con los pies colgando, casi dando en las piedras, corriendo como locos.
Cuando llegamos el niño había nacido. Le regalaron a mi padre dos conejos muertos y a mí un pato vivo.
Volvimos en el Carreta que era un tren estupendo. Tenía una máquina grande delante y otra detrás más pequeña, pero con la chimenea muy larga. Eran todos vagones de mercancías y cada dos o tres iba uno con garita donde dormía un hombre que le decían guardafrenos; pero el último carruaje llevaba asientos corridos y dos balconcillos en los extremos.
Al llegar a un monte muy alto que se llama Cerro de Guillermo, se resbalaban las máquinas, chu, chu, chu... chuchuchu... una y otra vez hasta que se paraban tapadas de humo negro.
Mientras más emocionante era nuestra aventura, más se enfadaban todos: el jefe del tren, el maquinista, el fogonero, los guardafrenos... todos vociferaban contra el carbón que era malo, que la guerra, ¡qué sé yo cuantas cosas...!
¡¡ No saben jugar!!
Pero tren bonito, el Correo. Ese era casi de los buenos, buenos. La
máquina era muy grande, negra con cinchos amarillos de metal como los "curitas", esos bichos que atraviesan las veredas en verano y que si les echas una saliva revientan...
El maquinista y el fogonero con sus palas, eran dos fantasmas tiznados al aire libre, siempre pendientes de los muchos relojes sobre la boca del fogón.
El agua que le metían por un agujero del lomo, salía de una ducha muy gorda que se movía tirando de una cadena y de la que nosotros nos columpiábamos.
Conocíamos las locomotoras por el silbato, las de serie setecientas y novecientas corrían más y pitaban ronco, las milcien eran más lentas y su aviso agudo. La dedicada a las maniobras, era un juguete precioso con una chimenea como un sombrero de copa y siempre de acá para allá.
En el tren Correo el primer vagón era el furgón, luego el de las cartas, después venía el primera, el segunda y dos vagones de tercera. El billete más bonito era el de segunda, un cartoncito de color verde; los otros, amarillo y marrón, muy feos.
La misa la decía Don Manuel a las diez, y ¡hay que ver lo que teníamos que correr para verlo pasar! Íbamos tantos a ver pasar los trenes, que Don Elías, el jefe de estación, mandó que se cobrara billete de andén.
Pero nosotros dábamos la vuelta y entrábamos por el muelle donde embarcan los cochinos.
¡Ahora, que el que aplastaba bien las perras gordas, era el tren de la piedra! Hasta que vino un guarda vestido de marrón con una escopeta de gatillo blanco, Ni sabía jugar ni se reía; estaba siempre escondido detrás de los vagones de carbón como si se los fueran a robar.
Estaba el despacho del médico al lado de una casilla que le decían, no sé por qué, la de enclavamientos. Allí vivía un hombre muy fuerte, que cuando llegaba un tren, iba sin prisas con un martillo gordo dando en las ruedas...plink, plink...y casi siempre se le escapaba sin tocar el tambor en todas.
Era serio, pero sabía jugar.
La consulta para los enfermos olía como la casa, pero mezclada con brea, y tenía una parra a la entrada con muchas uvas.
En ausencia de mi progenitor, el jefe la cortó, porque le picó una avispa, y mi padre dio parte y plantó una enredadera de flor de pasión que dicen atrae a las abejas.
Un día a la semana se repartía la quinina y A.T.P. entre los enfermos de tercianas. Estas eran unas fiebres a plazo fijo que explicaban el dicho de aquella moza lamentándose de que a ella y a su novio les daba la calentura al mismo tiempo.
Detrás de los servicios había una caseta con un letrero: caloríferos. Allí era donde se reunían en el invierno los empleados, al amor de una gran estufa que calentaba agua para unos depósitos de metal, que ponían en los departamentos de primera clase para que los viajeros colocasen los pies.
Con frecuencia tenían piteras y por lo tanto muchas quejas de usuarios con los pies mojados, mortificaban a los revisores.
La cosa más divertida y emocionante de la estación, no era el arenero, ni la tolva de la mina, sino una gran rueda de hierro con una vía por el centro que daba vueltas y ponía mirando para Sevilla la máquina que apuntaba hacia Guadalcanal. La empujábamos los chiquillos y andaba despacito hasta que ella quería, y nadie la podía parar.
​
Una noche sin luz llegaron muchos hombres a mi casa a la hora de cenar. Se asustó mi madre que padecía del corazón y con la servilleta al cuello y grandes voces, mi padre puso orden en el portal.
Un hombre de mono azul con la mano tapada con una toalla pasó al despacho. Por el agujero de la cerradura lo vi todo. Era la mano aplastada como las perras gordas que poníamos en el raíl, pero mucho más grande.
Soñé varias noches con los dedos que vi al practicante meter en una cajita para dar al sepulturero.
En aquellas maniobras que aplaudíamos, en las que los vagones corrían solos a chocar unos con otros, con un ferroviario esperando entre los topes para engancharlos, alguien se equivocó.
Es un bonito juego, pero ya no me gusta tanto.
Bajábamos a la estación a ver pasar los trenes militares con cañones monstruosos y repletos de soldados, que decían cantando que iban a morir; y a esperar durante horas los trenes de

moros e italianos sentados bajo un arco de hierro que dicen gálibo... Llevaban sábanas, barbas y bigotes, gallinas sueltas entre los asientos y olores raros.
Los que mandaban tenían látigos muy bonitos.
Los italianos hacían amistad con las muchachas y se ponían las bayonetas en la boca.
¡¡Adis-Abeba de la Abisinia!! los oíamos cantar.
 
Espera, espera que vengan los españoles
Los italianos se marcharán
Y de recuerdo un bebé te dejarán
 
Les cantábamos nosotros con el mismo son, a las mozas que les hacían cara.
Los retretes olían parecido a las tapas de riñones de la cantina y tenían muchos letreros que no se podían decir, porque eran pecado.
 
El que lo lea me la...
-----
Con las bragas en la mano
Ando buscando un papel...
-----
En este rincón bendito
Donde va toda la gente
Hace fuerza...
----
 
c... tranquilos
c... contentos
pero hijos de...
 
Los finales de mes llegaban una revolución, que no era más que un vagón que le decían de pagos. Lo traía un tren de Sevilla; lo ponían en una vía que llamaban muerta porque estaba oxidada y nadie se podía acercar porque tenía dentro mucho dinero. Una pareja de la guardia civil con las tripas muy gordas estaba sentada dentro y todos los empleados hacían fila para cobrar.
Lo que no entendíamos eran sus disgustos y protestas por las faltas de dinero y sus risas y canciones en la taberna.
Un día se recibió en casa un papel de Valladolid diciendo que los médicos eran alféreces de ferrocarriles y habían de ir a la estación de uniforme y con el gorro puesto.
Me hizo una gran ilusión, aunque reconocía que era menos vistoso que el de aviación. Pero la locomotora que llevaba mi padre bajo la estrella plateada era impresionante.
Aquellas Navidades fueron tristes; Llovió mucho, el pueblo estaba solo y la familia se reunía en mi casa para oír a Queipo de Llano por la radio.
Metieron los libros en cajones, llenaron baúles y maletas de ropas y no quedó un mueble cognoscible al desarmarlos.
Todo este montón de cosas lo llevó en el carro Antoñín, el mulero de mi bisabuelo, que guiaba al Gallardo y al Peregrino, dos mulos blancos a los que arrancaba cerdas de la cola para hacerme lazos de pájaros.
En la estación esperaba el vagón que ponía: Destino Santoña (Santander) G.V. que quiere decir, gran velocidad.
Fue una madrugada muy fría, a la luz de una lámpara de petróleo y con una estufa de carbón esperando al expreso.
Según decían, no se había tomado Madrid y nuestro tren iría por muchos pueblos sin bajarnos, hasta uno que se llama Miranda de Ebro.
Lloraba mi bisabuelo en la oscuridad y había perdido yo las ganas de tren, asustado de tantas noticias malas como oía de guerras y bombardeos.
Y llegó el tren. Era el más largo que había visto. Me sonaron los mocos, me dieron muchos besos, dijeron muchas cosas y ¡arriba! Que ya pitaba.
El coche en el que montamos no llevaba luz y estaba repleto, pasamos al siguiente, y al otro, y al otro, dando trompicones y tropezando con gente dormida sobre sus maletas, hasta dar con el oficial de escolta, que nos aconsejó ir al coche cama.
Oí la discusión, porque nosotros teníamos pases de primera, y al final se pagó la diferencia y quedamos en un departamento de dos literas, mi madre, mi hermana y yo.
Comiéndome las lágrimas me tiré en la de arriba y quedé dormido como yo sabía hacerlo.
Un suave tacatá, tacatá me iba despertando con el recuerdo de la tristeza de mi bisabuelo, y por no llorar, subí la cortinilla de la ventana.
Creí seguir dormido o haberme quedado ciego. Todo lo que veía era blanco y el tren que tomaba una curva, con los techos blancos también.
Llamé a mi hermana que tampoco conocía la nieve y hasta la pobre de mi madre se pegó al cristal de la ventanilla con nosotros.
Aquel día ocurrieron muchas cosas importantes. Vino un capitán de la legión gritando ¡Un doctor, un doctor!, Se necesitaba para curar unos heridos por la bomba que habían tirado al tren; después comimos en el coche restaurante y no se derramaba ni el agua de los vasos a pesar de que el tren volaba. Paramos mucho tiempo en un pueblo que llaman Salamanca y el tren siguió corriendo y nevando, corriendo y nevando...
Al llegar la noche caí a plomo en la litera con el pecho explotando de tantas emociones.
Me despertó el parón y el ruido de hierros cuando todavía era de noche... Estamos en Miranda; ¡abríguense bien para bajar!, nos recomendó el revisor.
Vagones y nieve por todas partes con un frío que dolía y la voz del cabeza de familia: ¡¡A la cantina que nos helamos!!
Nunca vi una taberna más fría y sola que aquella, ni una sala tan grande llena de mesas y sillas.
Terminábamos el desayuno y rebosaba ya de soldados cantando, que, al salir para coger nuestro tren, se pegaban, como nosotros en el pueblo.
Ocurrió que habían coincidido un tren de falangistas y otro de requetés.
En un pueblo muy verde que se llama Treto descubrí el mar, mientras comentaba mi padre que sería el médico de muchos presos de guerra que tenían encerrados en el penal del Dueso, al lado de una inmensa playa que se llama Berria.
Tengo un gran lío en mi cabeza de barcos, pescadores, soldados, desfiles y sobre todo el recuerdo de nuestra casa en Santoña, residencia de un político exiliado. Su galería, desde la que se veía entrar los barcos en el puerto, temblaba con las galernas... Los carros de la leche tirados por un caballejo y conducidos por una aldeana con las almadreñas...
A Berria íbamos los chavales a ver miles de prisioneros que llegaban en formación cantando una canción que decía: Yo tenía un camarada... y después se bañaban en cueros.
Reíamos al recordar el aspecto de cinco condenados a muerte, republicanos de mi pueblo y rudos labriegos, a los que el autor de mis días les puso bata de enfermeros para librarlos de la cantera.
Yo creo que nos perseguía el ferrocarril, porque más tarde, en Valmaseda, mi progenitor fue médico de los Ferrocarriles del Norte y de la Robla y cuando volvimos a Sevilla, de la RENFE, hasta que se jubiló.
Le bromeaba mi madre, que, si hubiese ido a la División Azul, hubiera sido funcionario del Transiberiano.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

20) EL POLLO

19/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
¿Y el Pollo? Pregunté a Pepito el de la Escuela, pirata de nuestro tiempo, blandedor de bastón por garrancha con su pata de palo y gesto de malo.
-No está bueno.
Tremenda respuesta en nuestra jerga pueblerina. Al pasar por su puerta camino de la tasca del Francés pregunté de nuevo. ¿Y el Pollo?
-No está bueno, repitió la madre, una vieja sin expresión rodeada de gatos negros. Insistí una vez más, conocedor de los preámbulos y costumbres...pero... ¿qué le pasa?, ¡¡Pues que no está bueno!! Se me volvió a decir con tono más agudo y reiterada lógica.
Aquí ya ha de pensarse que la cosa era seria. A mí correspondía preguntar qué le dolía, y al fin lo supe. El mal se localizaba en el estómago y devolvía todo alimento.
Mientras se restregaban por mis canillas ronroneantes hileras de gatos con rabos erguidos, la madre, de vuelta en hambres y privaciones, me anunció que lo llevaría a Sevilla en la ambulancia, su cuñada la Gitana, mujer de "Mengañate”.
-Mala cosa- Sentenció Pepito el de la Escuela; y con este sabor seguimos nuestro periplo.
Han pasado dos semanas, en las que nuestras complicaciones nos han embebido tan profundamente, que hemos olvidado la suerte de este ser merecedor de más atención.
Me lo encontré a la puerta de una taberna como siempre. Bueno, igual, no. Aprecié algo difícil de describir. Estaba más delgado, era natural. Los pómulos salían más, no era raro.
...Eran sus ojos; se le habían quedado abiertos; sorprendí que eran muy claros y que había dulzura y tristeza en la luz de sus adentros.
Me detuve hecho un taco. ¿Qué ha pasado Dios mío? Me senté para mejor recordar...
...Cuando la muerte de su padre el año cuarenta de lo que llamaban hincharse, y la tragedia del desahucio, vinieron a vivir a la cueva del Huerto de Arriba, de la que a su vez sometieron a igual procedimiento judicial una familia de tejones.
Auténtico Pithecanthropus Erectus, de brazos desmesurados, andaba el Pollo, con las rodillas flexionadas, como nuestro primo el chimpancé.
Solterón sin complicaciones, descuidaba su atuendo escogido con poco esmero y precisión en modas y tallas, lo que le permitía, en día de fiesta, salirse por el cuello de la camisa, o alabear en lo inverosímil unos zapatos puntiagudos de dos números más.
Funcional en el campo, lo suyo resultaba naturalmente mimético e incorporado al ente en que se desenvolvía.
Este tipo de hombres también se especializa, y nuestro protagonista lo era en grado superlativo, en trepar a los árboles.
Una botella de vino apostaba a cualquiera por aventajar en el tiempo de subir a un chopo; pero él, cabeza abajo.
Lógicamente y en nuestra tierra, su dedicación era la recolección de piñones, castañas, bellotas y faenas del campo que hicieran imprescindible su agilidad, y como buen artista, era anárquico, caprichoso y temperamental. Pero, decididamente, su atención estaba centrada casi el año entero en los piñones.
Era en las Umbrías, garduño sigiloso y volatín de uno a otro pino en arriesgadas cabriolas, sin público para aplaudir, que amontonaba piñas para tostar en recóndita lumbre y desgranar apresurado.
Que subía por empinados vericuetos a final de jornada, cuarenta o cincuenta kilos de su aromático hurto, a paso de carga, y seguido del guarda. Que vendía en la plaza del pueblo a los críos el contenido de una lata de leche condensada a real, y regalaba igual medida al chaval menesteroso. ¿Estás pelao? Pues, toma tú también, decía en su cristiano comunismo.
Sus tretas para burlar al guarda, verdadero doctorado en su profesión, no serán igualadas en el campo: El andar para atrás en la polvorienta vereda para endilgar a su enemigo en sentido opuesto, el hacer fuego abundante en humo al otro extremo de la finca antes de la salida del sol, para atraer a su perseguidor a las primeras luces fuera del tajo escogido.
Para criar una jabalina rayada, huérfana de cacerías, que tropezó en un sumidero, se obligó a robar bellotas cuando las bellotas tenían guarda.
Dobló la jornada valiéndose de la luna y en su carencia, aplicaba una vela a la concha de un galápago vivo, foco itinerante que le precedía en su recolección en el suelo bajo las encinas, acuciado por el calor de la cera derretida.
​
El humo de las piñas en las frías mañanas, se levanta azul y derecho sobre el bosque, y
 acusa al furtivo. Decía: "No se me olvida el sofocón de aquel día": Estaba asando más de cien piñas y oí resoplar al caballo. Como un gato subí al pino y me pegué a la "pincoya" cuando apareció en el claro del monte el guarda. Un cazallero hijo de puta, con la sangre más fría que una salamanquesa. Allí estuvimos hasta la puesta de sol, él haciéndome el aguardo detrás de una madroña, y yo, "arresío" en lo alto del pino, mientras se quemaba mi trabajo. Y al irse aburrido, se llevó mi talega con un cacho de pan y queso.
Arrancando monte a destajo en Los Cinchos, una racha de tormentas interrumpía constantemente a la cuadrilla, pues además de calar a los hombres, les hacía perder el tiempo en el ir y venir al cortijo para cobijarse. Él acababa su cometido a la hora de dar de mano, seco, como si en la chimenea hubiera estado, porque continuaba su faena en el diluvio, en cueros como lo parió su madre, reservando la ropa bajo una piedra.
Siempre subió a los árboles descalzo, aprendió de los piñoneros de Huelva a trabarse los tobillos con una correa y, al pino grande de Quintanilla, le clavó tirafondos del ferrocarril a la manera de los alpinistas con sus clavijas, porque no lo abarcaba.
Una fría mañana en la Hoya de Juan Teniente, cayó de la cruz de un retorcido palo. Lloviznaba, había silencio en el campo y por testigo, la vieja podenca, camarada siempre, a pocos pasos. Me decía: No me mató el porrazo, solo me traspuso, y me despertó el agua del regajo que se había "aventao" y me entraba en la nariz.
No podía mover las piernas y el frío me daba sueño. Arañando salí del barranco y debajo de una piedra hice un agujero donde pasé la noche abrazado a la perra para que me diera calor. A los pocos días, me encontró en la vereda de Montenegro "Jabas Verdes" que iba por jaras.
Los cepos para los conejos Sr. Luis, me aconsejaba, hay que ponerlos en el "salistre del meao" y no en el "jechío del cagurreteo"; así es más seguro y se hace menos daño al campo, porque casi todos los que se cogen son machos.
Antes de llegar al cortijo, sentenciaba con autodidacta psicología, hay que pasar por el estercolero, para saber qué clase de gente son. Las botellas, las latas y los demás restos lo "cantan tó".
Aunque no sabía leer, su agilidad mental, no iba a la zaga de la física. Su eterno duelo con el guarda del pinar, Juan Diego, es un epítome de astucias.
Venía del Barranco Sevilla con su saco de piñones; atrás quedaba un día agotador. Disminuido por el cansancio y cegado por el sudor, topó al rematar la vereda con la pareja de la guardia civil y el guarda.
-"Maldije mi suerte cochina y mi torpeza -me decía- di la carga por perdida, el fatigoso trabajo por inútil y como seguro, los civiles me calentarían.
A la distancia que estaban, no había solución. ¡¡¡Al toro por los cuernos!!!
- ¡Buenas tardes!... ¡Ojú que caló ¡Qué le iba a usté a desí Juan Diego... que... a dónde ha dicho D. Vito que lleve er saco? Me miraban con sospechosos ojos de charol, Jesús er cabo y Gabino er número. Con un punto de sorpresa Juan Diego, que para mí tardó medio día en decir con muy mala gana...
-A la estación de Fábrica para facturarlo...y (esto con cachondeo interno) ... que te pases por el cortijo para cobrar...o ¿lo quieres aquí?
- ¿Qué trae? Dijo el cabo.
-Piñones. - Respondió Juan Diego; anda pollo, dale una "embozá" pa los chiquillos.
Las carteras negras les llené antes de despedirme y cuando iba a cargarme el saco de nuevo, me dijo el cabrón del guarda:
¡Échalo si quieres en la yegua y no vayas cargao hasta Fábrica! Pero ya
me cogió "envalentonao". - Grasia hombre, yo estoy acostumbrao y ademá tengo que ver el peso'-
Cuando el tren de la piedra silbaba en la curva del túnel, trotaba Juan Diego a mi encuentro con cara de mala leche, una vez despedidos los civiles.
Un corte de mangas le hice desde la batea en que viajábamos el saco y yo".
Difícilmente vuelve a romperse el silencio de las Umbrías con un juego más ágil, astuto, gracioso y peligroso, sin perder el tipo, a cuerpo limpio.
El delito, la confesión, el soborno, el juicio, la pena, el perdón y el regodeo, casi sin hablar.
Del hospital de Sevilla, tras tirar de las gomas que le taladraban la nariz y venas, se nos vino al pueblo para morir bajo un chaparro, como Dios manda.
Texto del botón
Texto del botón
0 Comentarios

19) LA MATANZA

18/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
El verdadero protagonista yacía trabado del pesuño a la reja desde muy temprano, con su punto de recelo en sus abotagados ojos y rítmicos gruñidos de obeso. Le hacía pared un rimero de aliagas que trajo Evaristo a lomos de burro, sucedáneos de jabón de afeitar y crema reblandecedora. En la casa aún con mayor antelación, se habían dispuesto prevenciones de recipientes y especias, para que al equipo defenestrador nada faltara.
Aquilino el de la posada había servido el pimentón, dulce y picante, cuatro mazos de tripas, y tres cuartillas de sal gorda. Un vendedor ambulante tras laborioso toma y daca, las ristras de ajos. De la huerta de Andrea las cebollas y de la tienda de la Currita, la pimienta en grano que la tenía muy fina. Un rollo de cuerda delgada de la espartería con la máquina de llenar que prestó Genaro, totalizó el apaño.
El matarife, Dominguín y la aliñadora, la Irene, que tampoco hacía el jabón.
Regarían estos menesteres una botella de aguardiente de Cazalla y media arroba de vino de la Palma del Condado, ambos por aquí muy acreditados y traídos de casa de Peral.
A todo esto, había que añadir otro grupo de personal no cualificado y una batería heterogénea, que también merece nuestra atención.


La vejiga de la orina a fuerza de soplarla y batirla, era un bonito globo de duración indefinida cuya propiedad se dirimía a mamporros entre la gente menuda.
A partir de aquí este rito perdía interés; solo la cabeza del protagonista en el centro de un lebrillo como un señor gordo en la playa, acusaba en silencio.
Pasado el frío de la mañana y agotado el Cazalla, se mantenía el ritmo de trabajo con el vino de la Palma y se asaban los hígados para acompañarle.
Los trapos blancos, la manteca que funde y puede ser colorada o alba, la cebolla cociendo para la morcilla, los lomos y las costillas friendo con una hoja de laurel, y sus orzas con las bocas abiertas esperándolos para guardarlos un año en su vientre; los cajones de tocino con sal nueva (la del año anterior se tiró porque tenía "saltones") donde reposan las hojas unas sobre otras como la ropa de la cama... Esta sabrosa artesanía llena de defectos y virtudes, que se nos ha ido.
​El amo señor de la casa y del gorrino, acompañado de su consorte, estratega capital; algún invitado, la maritornes, fámulas

adheridas y chiquillos. Siempre muchos chiquillos.

En el patio y la despensa de la casa, distribuidas con avezada experiencia, las orzas; unas para manteca, otras para aceites, los lebrillos para la sangre y las masas de chorizo y morcillas, el caldero con agua hirviendo en la chimenea, los cajones para el tocino y huesos y la mesa tocinera, ara renegrida, piedra de sacrificio de Dios sabe cuántos delitos, de altura y solidez bien medida y desarrapado perfil.
Con la llegada de Dominguín el jifero, portando bajo el brazo liados dos chuchillos y la chaira, avivaba el ritmo y se disponía la consumación del pragmático sacrificio.
Se tomaban unas copas de aguardiente, se "arremangaban todos" y a partir de aquí se entraba en un "allegro in crescendo"
El guarro conducido quiera que no a la mesa, grita como poseído. El matancero y ayudantes, utilizando orejas y rabo por asas, lo aúpan hasta dejarlo situado en el altar del holocausto, donde es inmovilizado preso de jamón y paletilla.
Todos con caras asesinas y gestos contraídos contribuyen al acto. El carnicero lo degüella, la matancera da vueltas con la mano a la sangre que recibe en un lebrillo directamente de la herida, el resto de testigos se reparte la complicidad de acogotar el moribundo que gorgojea y, un niño voltea el rabo como una manivela, porque así sale toda la sangre.
Una vez comprobado el fallecimiento, la primera operación a ejecutar es la rasura del suido. La mata de abulaga pisada y una vez incendiada puesta sobre la piel, hace con el cuchillo la labor del barbero en el cerdo, que una vez raspado y puesta a la luz la sonrosada piel, comienza a inspirar esbozos de lástima. Siempre alguien dice ¡¡animalito!! También es el momento de calcular el número de cuelgas de embutidos que penderán de las varas de castaño del doblado.
Abierto el animal en sección bilateral y sin pudor las vísceras al público, también es frecuente la segunda y última exposición de sentimiento por la víctima en la cita del socorrido refrán "abre un puerco y verás tu cuerpo".
Después ya todo es alegría. Salen lomos, solomillos, espinazos, costillas, jamones, tocinos... ¡¡Ah!! ¡Qué no se olvide!, la muestra del veterinario que no sea breve, y el funcionario municipal que dio la licencia, que venga y lo pruebe.
​

<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

18) EL EMPIEDRO DE CARTUJA

17/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
O el material no reunía las condiciones precisas de dureza o no había tamaño justo en la Porrilla para vaciarlo. Yo no lo sé. Las razones pudieron ser también laborales, ya que era obra de mayor cuantía y los especialistas locales trabajaron siempre unidades más pequeñas.
La cuestión fue que hubo de labrarse en Extremadura. Se trataba del solero, "empiedro" sobre el que rodaría la piedra volandera, rulo en forma de cono y que había de ser de una sola pieza.
Las cosechas de aceitunas fermentaban en las trojas y ahogaban a los antiguos molinos de vigas, que exprimían las tímidas olivas con la presión de aquellos bestiales ensamblajes de pesados maderos, izados por sinfines de primorosos tornillos de acebuche, con la rosca tallada a navaja.
Había llegado la revolución industrial a Sierra Morena y el enfoque empresarial coincidía en tres proyectos, preferentemente:
Fabricar anisados ante la catástrofe de las viñas producida por la filoxera, modernizar las almazaras y aprovechar las borras y aceites añejos para manufacturar aquel sano y honrado jabón verde.
El aguardiente, que dicen los entendidos necesita, amén de buenos ingredientes, unas caprichosas condiciones de altitud y clima para su destilación, lo lograba un anciano de pelo blanco menudo y pulcro llamado D. Anselmo Membrillo; y llaveros ruedan por ahí con su marca: Anís Euskadi.
Yo creo que se adelantó a su tiempo.
Otro alambique goteaba en el lugar, dedicado a extraer el poleo, romero, tomillo y demás yerbas aromáticas, aceites que exportaban al extranjero.
El propietario y alquimista era otro Don, don Manuel el de las esencias, viejecillo corretón y lúbrico casado con Dª María Pulió, águila abatida de un ladrillazo, que tenía un loro en el balcón que decía Jesús, María y José al que estornudaba, y los randillas habían enseñado a decir hijo de puta.
Los olivos, que aún no conocían a sus nuevos enemigos, el tractor y los insecticidas, producían cosechas con la tradicional vecería. Porque los insectos, los del campo, eran responsabilidad de los pájaros, y las moscas domésticas, antes de los pulverizadores a presión que huelen a tunas caras, se eliminaban de las casas con procedimientos más ingeniosos y atléticos; no se mataban, se las confinaba airadamente, se las expulsaba de nuestra sociedad. Abolida la pena de muerte.
El artilugio era decantado y perfeccionado por los siglos y consistente en una labor con reparto de cometidos y sincronización de movimientos: Primero se cerraban puertas y ventanas, quedando la penumbra necesaria para orientarse. Varias personas armadas de toallas,
delantales o cualquier trapo, sacudían con los brazos extendidos estas grímpolas, empujando con la acción del viento y el azote, a los infelices insectos cegados hasta la 
puerta de la calle, donde el verdadero jefe 
de la operación, estratega consumado, abría y cerraba la puerta con cadencia taimada, dejando entrar algo de luz a intervalos. Los animales enloquecidos en esta discoteca, se lanzaban a la calle por manojos, con el propósito decidido de nunca jamás.
Este procedimiento sin contaminación alguna, ganaba en rapidez y galanura al tirabuzón meloso de reconocida eficacia y que colgaba de la lámpara, siendo punto de cita del que por su untura peguntosa ninguna mosca volvía.
Nuestro caso motivo de estos desvaríos es el solero de Cartuja.
Volvamos a él. Vino aquel fenomenal Aljarfe en una plataforma especial del flamante ferrocarril de Madrid, Zaragoza y Alicante (M.Z.A.), remolcado por una maquinita como de juguete con muchos tubos de cobres dorados; dejó el vagón atracado al muelle de las piedras y se fue echando humo blanco.
Había acondicionada una zorra de macizas ruedas para su traslado y dos plumas de solidez comprobada, con cables y sogas para su carga y descarga.
Desde la noche anterior vivaqueaban catorce yuntas de toros en el ejido, en un ferial de paja, mugidos y carretas desenganchadas, con sus yugos mirando al cielo.
Era la fuerza motriz que arrastraría al pesado y quebradizo cargamento a su emplazamiento final.
La caravana, por no apechar la calle de la Palma, salvaría los cincuenta metros de cota de la estación del ferrocarril al molino, en el convento de los cartujos, faldeando por la carretera de Cazalla a la Cruz de Humilladero para entrar por la calle de los Cercos.
Ya entrada la mañana, con las plumas, palancas y rodillos los picapedreros dejaron montado el empiedro en la zorra y los catorce vaqueros espectadores en las tabernas próximas, uncieron sus yuntas al largo tiro de cadenas. Carreras, maldiciones, mugidos, tacos...pero ni los gritos ni las aguijadas ponían en movimiento al armatoste.
Alguien pinchó con la puya al boyero anterior y no a su buey y como la sangre andaba ya caliente, se abandonó al ganado y se entabló la contienda.
Rodaron los sombreros de ala ancha, desliáronse las fajas negras de flecos y se midieron lomos y nalgas con las picas.
A la mañana siguiente después de la solfa, y en un consejo lleno de insultos, acordaron que encabezara el tiro de la zorra, una yunta de vacas blancas y huesudas de origen norteño, que tiraban de los vagones del mineral en la Pirotecnia.
Triste humillación a los toros de la Jarosa.
La yunta minera con su experiencia y los retintos andaluces con su poder arrastraron la carga hasta su destino.
Me lo contó quien lo vio. Un viejo llamado el Rey que andaba arrastrando los pies a consecuencia de una perdigonada en la espalda y que vendía higos chumbos en la plaza del pueblo al ronco pregón de: ¿a quién se lo pelo?.

 
​
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

17) MIS AMIGOS INGLESES

16/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
“El que tiene, contrae o estrecha amistad verdadera o fingida "...así define mi diccionario añoso al amigo.
Según esta aclaración yo tengo muchos, muchísimos amigos. Pero especifiquemos, nacionales; extranjeros, dos y, además, ingleses. Mister George Y Pepito Paco.
Ambos, a pesar de mis recelos y fobias ibéricas, he de reconocer que debían o merecían haber nacido en Bobadilla o Castrogeriz.
Para colmo son diametralmente opuestos en forma y carácter. Mister George es galés; Pepito Paco, no sé. Mister George es bajito, Pepito Paco talludo. George luce un recortado bigote de militar colonial,
Pepe Paco siempre impecablemente rasurado. Jorge gusta del vino y el cante flamenco, Pepe Paco lee el Time y aguanta el sol. Jorge es soltero, vive con mi amigo Meléndez y su hermana, paseando su eterna curiosidad por las playas de Alicante.
Pepe Paco está casado con Rosarito, tiene una casa recoleta en los Boliches de Fuengirola y una niña regordeta de unos quince años que escribe en la arena húmeda.
Mr. George es delicioso, a pesar de sus reminiscencias victorianas. Al fondo de sus gafas Truman, siempre nítidas, brillan dos ojos azules con toda la inteligencia del United Kingdom y de su humor hay que cuidarse, que es fina lezna sin nacionalidad.
Pepito Paco todo lo dice con la expresión. Es un mimo cortés, delicadamente expresivo, al que parece acompañarle su esposa con su cara redonda blanqueada de cosméticos contra el sol.
Mr. George padece una implacable curiosidad; por lo divino y lo humano, muy educadamente deja traslucir que en España el razonamiento y el sentido común dejan algo que desear.
Pepito Paco acepta todo como está y orienta su butaca y la de su consorte, hasta los últimos rayos de sol con una sonrisa beatífica.
Indudablemente son distintos. Tan opuestos, que podía caer en la trampa de la clasificación simplista.
Pero en realidad no es eso lo que me preocupa. A mí lo que me inquieta es la edad de ambos y los espacios de tiempo en su agradable compañía, cada vez más breves.
¡¡ Tengo que ir a Alicante!!
De mi amigo Mister George, en realidad no sé ni cómo se apellida ¡¡Si no fuera por Manolo Meléndez camarada de mi infancia!! ... este Meléndez emigrante en Inglaterra, camarero y "cantaor" y ahora propietario en la Costa de la Luz... y sobrino de la mujer de Pata.
Pues ¿y de Pepito Paco? ¿Acaso sé más?
Ni el nombre. Le llamo Pepito Paco y a su mujer Rosarito porque me recuerdan a unos veraneantes de hace muchos años que iban a mi pueblo.
Nuestra amistad se decantó a lo largo de quince años; verano tras verano en el mes de Agosto colocábamos nuestras butacas en la playa en relativa proximidad. Allí la niña gordita que hacía pelotas de arena, engordó y cambió los castillitos por escribir ¡Dios sabe qué cosas! en la inmaculada arena del reflujo. Allí adelgazó y la vimos acompañada por un mozalbete, seguro, respuesta a sus escritos.
Pepe Paco y Rosarito no variaron un ápice a través de los años. Ni las butacas, ni el bañador, Cuando vendió mi suegro el apartamento donde veraneábamos, aún conservaba Rosarito su bañador celeste de flores y sus afeites blancos que le daban un aire de payasito y Pepe Paco su sonrisa gentil, que, unida a los movimientos de sus brazos hacia el sol, me decía cuanto apetecía el calor y cómo le molestaba el levante... porque nunca tuvimos ocasión de hablarnos.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

16) CHERCHEZ LA FEMME

15/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Era el pueblo, un pueblecito de Sierra Morena, verde, blanco y azul. Añade a los colores de su autonomía el azul del cielo. ¿No se les habrá olvidado?
Blanco de tanta cal, que en las paredes de las casas viejas tienen estratos a la manera de valvas de ostras.
Hubo un tiempo que tuvo lo menos tres caleras; sin duda, la mejor era propiedad de Comerrabos; pero para qué hablar de esto... todo el mundo sabe que se fue a Barcelona colocado de portero y solo viene el día de la Virgen y a coger su aceituna si la cantidad lo merece.
La cal desde hace tiempo la llevan de Constantina, aunque según me decía el calero, siempre trajeron de este pueblo cantidades apreciables en competencia con la aborigen más sebosa. Yo creo que esa competencia y su pregón lastimero y cansino, fue la que dio origen al dicho popular: ¡Tienes más "malage" que Enrique el Calero!
Y lo de cansino, razones tenía. Llevaba, según me contó, sesenta años recorriendo los dieciocho kilómetros que separan a los dos pueblos a un promedio de dos viajes por semana, con dos burros de jáquimas con bigotes y colas rapadas. ¡¡Menuda cara me puso cuando le dije que era lo mismo que si hubiese dado cinco veces y media la vuelta al mundo!!
Pues ya digo; este pueblecito que llegó a rondar las cinco mil almas en su casco original, apretado a la torre de la Iglesia, se nos ha quedado en dos mil, a consecuencia de los desarrollos, coyunturas, plataformas y demás zarandajas macroeconómicas. Y claro, con una enorme proporción de ancianos, de esos fenomenales jubilados de pueblo que ahorran con su austeridad a pesar de sus ridículas pensiones.
El partido Comunista de España que en esta villa es minoritario, ya que como se verá, no sacó el cinco por ciento del censo electoral, está dirigido por un obrero agrícola que une a sus conocimientos comprobados en las faenas del campo, un tesón doctrinario digno de todo elogio. No se me olvida que, en la Primera Comunión de su hijo, nos vendió el Mundo Obrero.
Esperaban todos que él fuese siquiera edil, ya que su candidatura flaqueaba en remos y cuartos, pero le falló el conservadurismo de los jubilados.
Esto no tendría mayor importancia que la 
desilusión de este hombre, acreedor de mejor suerte, siempre que hubiese sido una escaramuza perdida de tipo electoral. 
​Pero...ya llegamos al "cherchez la femme".

Es notoria en los pueblos la hipersensibilidad de las comadres ante el aumento de prosperidad o prestigio de sus convecinas, que se traduce en un estrechamiento de amistad, rico en solicitudes y consejas.
Era clara la inminencia de que la esposa de nuestro probo comunista, si este obtuviera un escaño, tendría que transformar su régimen de vida, medir sus palabras y sobre todo, renovar el ropero.
Para ello, yo creo que fue Fuerza Nueva, mandó a su agente secreto, vieja sibila que no dudó en señalar la importancia que, bajo la ropa, tiene una buena administración política en la modelación de los encantos femeniles.
La madre naturaleza, sabida es en ocasiones su dureza, tenía aquí preparado obstáculo muy firme. Porque, así como el futuro concejal era hombre cenceño, casi ético, ella, mujer sana, rica en partos como pobre en estatura, amén de abundante ubre que no molestó a la vista en sus años mozos, mantenía una clara esteatopigia, recuerdo de nuestros antepasados de clara factura hotentote.
Para subsanar estas abundancias no faltan recursos debidamente atendidos por el "ditero" del lugar, buen comerciante que, arropado por las vecinas acompañantes, se comprometió a corregirlo y estilizarlo todo, con las mejores calidades y sin desembolso inicial.
Un corazón de roca ha de tener la mujer que, ante tanto encaje, ballenas, filigranas y pequeñas flores astutamente colocadas, no se reblandece, y perdido el tino con los efluvios que el ditero no cesaba de insuflar con el "spray" desodorante, traspone sus cálculos hasta con deleite.
La resaca que puede ser aplicada al estado de realismo posterior a toda embriaguez, también la sufrió en forma de facturas y pagos semanales nuestra buena mujer.
No iba a tener peso la argumentación ante el marido de la necesidad de estas piezas en las recepciones con la esposa del gobernador, estando ya la derrota electoral cantada.
Me decía este buen hombre que él nunca le había puesto la mano encima ni a los hijos ni a la compañera que, si algo tenía que hacer, lo hacía con la correa.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

15) BURRADAS

14/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Un burro es tanto mejor burro, cuanto más burro es.
Yo he conocido muchos burros y también algunas burras; pero con casta solo a cuatro:
El de Pedro Camarero y el del "Tomiso" como garañones y sillas, el de Chapona, compartiendo la paternidad con el encabezamiento de una recua y el de Enrique el Calero, que simultaneaba el porte de cal con la distribución de su fecundidad, entre rebuznos chulescos con dejillos de Constantina.
El de Pedro Camarero era un burro serio. Seguramente de ascendencia catalana, tenía la adustez, responsabilidad y firmes maneras de un profesional conocedor de su oficio.
De gran talla, pelinegro y mohíno, no abría su boca al apretarle el albardón, ni al recibir al jinete; y era su paso fuerte y decidido, yo creo que por gustarle hacer chispas con las herraduras sobre el empedrado.
Salía de la posada al alba, lucio, pletórico de energía, con un atalaje castellano, lujoso de bocado y serreta y con algo de vanidad contenida.
Burro-padre sano y certero, percibía su dueño dos duros por el encuentro, y parecía que los años no pasaban por él en la discreción de sus servicios.
El del Tomiso era un patán. Vivía en la huerta de la Pelagia y cada vez que iba al pueblo metía la pata.
Era grandullón, desangelado, cabezón, de enormes orejas, vocinglero, procaz e incontinente. Burri-cano, no le faltaban mataduras y se tapaba siempre con aparejos remendados y jáquimas descosidas. No era raro verle con la cincha suelta y actitud provocativa. Para mí era un reprimido sexual:
Tenía atemorizada a la pollina del Granadal y andaba con la luna saltando cercados de espino, tras la casquivana borriquilla de la Viña del Cura o la ventruda y riente del huerto de Cirilo.
Comisario se llamaba el jumento que arreaba Enrique el Calero, cargado de cal desde Constantina al Pedroso dos días por semana.
Tenía una oreja despuntada por el mordisco de un rival y era buen mozo de pelo roano y genio vivo.
Llevaba arreos de contrabandista de piedras de mecheros y tabaco de Gibraltar, con flecos y borlones de lana roja, lomillos de paja de centeno rematados de cuero y anteojeras bordadas con estrellas. Era muy castizo.

​Cuando el mercado en El Pedroso se distribuía alrededor de la palmera de la plaza del Ayuntamiento, se ataban del cabestro, libres de alabarda y angarillas y a la reja del atrio de la Parroquia, las burras de las hortelanas que coceaban temblorosas de ​
emoción ante su rebuzno viril y gentil palmito. En una ocasión que se descuidó el Calero, perdió el Comisario los estribos ante tanta hembra desnuda y provocó una estampida con descuaje y arrastre de la valla.
El asno final era el de Chapona. Se llamaba Bandolero y fue cabecera de la recua de este arriero.
Más bajo de agujas, más cenceño, peor nutrido, más trabajado y más astuto que sus compañeros antes citados. Doctorado en todos los acarreos: pino, aceitunas, carbón, colmenas... su amo decía que tenía muy "mala leche".
Encabezaba en una ocasión una cáfila de catorce rucios, que portaban a lomos cincuenta colmenas primitivas de las llamadas de corcho por estar fabricadas de esta materia.
Van las abejas recluidas en un contenedor formado por dos piezas clavadas; el cuerpo de forma cilíndrica y la tapa circular.
La salida de un sol de primavera andaluza, sorprendió a la caravana y, el Bandolero, cargado con cuatro colmenas, iba retozón. La cuestión fue que, bien por la picadura de un tábano, la de alguna abeja que hubiera encontrado una ranura por donde escapar, o simplemente porque le mordiera el rabo el jumento que le seguía, Bandolero, que era un bromista, largó dos patadas simultaneas con respingo, resultado de las cuales fue el destripe de una de las colmenas más pobladas.
A partir de este momento una reacción en cadena se produjo a lo largo de la vereda en que los burros con sus cargas formaban fila de a uno.
Cada animal al sentirse atacado se arrojaba el suelo y aplastaba su cargamento, cuyas abejas al recobrar la libertad, sañudamente atacaban al asno siguiente y así hasta llegar al último y desprevenido rocín.
Los burros, como caballos salvajes en un rodeo, botaban y galopaban seguidos de los arrieros que, nublados de abejas y con las navajas en ristre, cortaban los lazos y las reatas para que pudieran soltar la carga y huir.
Al día siguiente, a los burreros no les entraban las cabezas en las gorras y los jumentos corrían como mostrencos por Sierra Morena.
Tenía como costumbre y gracia el muy ladrón del Bandolero, cuando en las monterías llevaba sobre su grupa algún cazador que le cayera antipático por gordo o elegante, aprovechar el paso del primer regajo fangoso para revolcarse sin previo aviso.
¡Era un ladino aquel Bandolero! ¡Era un ladino de los ollares a la baticola!
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

14) CINEGÉTICAS

13/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Vaya, pajaritos
ya podéis salir.
Salgan cigüeñas con orden
águilas, grullas y garzas
gavilanes, avutardas
lechuzas, mochuelas grajas
salgan las urracas
tórtolas y perdices
palomas, gorriones
y las codornices...
 
​
 Son unos dieciocho kilómetros, los que separan o unen al Pedroso de Constantina. Gatea la calzada repleta de culebrillas, herencia de un trazado para carreteras, y los olivares que despiden y reciben al viajero, no acompañan más de una legua.
Luego es la dehesa rala y el monte bajo de jaguarzo y jara, la que nos asoma tímida a la perdiz o al conejo.
Son los prolegómenos de la aventura que es el viaje por este arriate de cantos y polvos, lleno de nombres del campo rebosantes de lógica campesina.
La huerta de la Loba, el Bañuelo, y la viña del Cura, dicen adiós desde el Pedroso. "Cantargallo" y la Teja dan la bienvenida en Constantina; y entre medias la Jarosa y los Tinahones donde suenan los cencerros, trucos y "cangallos" de retintos y bravos, piñonea el perdigón y maúlla la primilla reducida a un punto de lloroso en el azul radiante de los altos.
Ese fue mi andar durante años.
Iba y venía mañanas y tardes acompañado de mi mujer, y más de una vez desde la misma carretera, me decidía a disparar sobre una liebre o perdiz, conejo o chorla infringiendo todas las leyes de circulación, caza, tenencia de armas...
Estaba habituado a conducir y vigilar el campo del entorno, de tal manera que descubría la pieza casi oculta, paraba el vehículo, lo centraba en el telescopio del veintidós y bicho al zurrón.
Me era superior la pasión por lograr acertar y cobrar el trofeo, que todas las reflexiones sensatas, éticas y morales de las que, para mi desazón, tampoco me privaba. En el fondo era un martirio. ¡Un día cualquiera me 


aprehenderá la guardia civil, perderé el 
​permiso de conducir, y la multa será cuantiosa…!

¡Nada! Volvía a recaer a la vista de un igualón o un hopo.
​Y así días y meses gozando y sufriendo con las alegrías de lo prohibido y las coces de la conciencia.

Yo creo que en aquella ocasión había llegado el cenit de mi embrollo en el planteamiento de los escrúpulos.
Fue una tarde de Mayo en la que las perdices se aparean y los ardores del celo les hacen perder la cautela.
Volvíamos de Constantina mi mujer y yo silenciosos; conducía con los ojos repartidos entre el campo y la carretera como era habitual. Como tenía por costumbre yo, porque ella ¡Dios sabe dónde los perdía!, cuando lo descubrí.
Era un macho como un pavo que andaba gallineando sobre la pared de piedra. Paré, cogí el rifle, lo centré... y ¡¡¡chaaas!!! sonó el disparo, al parecer con más escándalo que nunca, y la perdiz redonda al suelo tras la pared.
Con aires de delincuente salté el muro en busca de la víctima y cuando la recogía tasando sus proporciones, la voz de mi cónyuge me sobresalto: ¡¡¡La pareja, Luis la pareja!!!
Al suelo pegué la figura como una lapa tapando el cadáver y cuerpo del delito con un pellizco de pasto y a San Huberto invocando.
¡Me tenía que, pasar, era el justo castigo a mi desorden, tanto va el cántaro a la fuente...estas y otras reflexiones me asaltaban, cuando de nuevo con más, urgencia exclamó ella: ¡¡¡Luis la pareja!!!
Como vi encima a los civiles, astutamente me bajé los pantalones y me coloqué en cuclillas con el cinto el cuello, para dar más verosimilitud a la coartada urdida en la angustia del apresamiento.
Así permanecí no sé qué tiempo, hasta el último sobresalto proporcionado de nuevo por mi esposa al asomar la cabeza por la tapia y decirme: "Eres como el galgo Lucas, que cuando veía la caza..." y te has dejado marchar a la hembra que estaba en la otra cuneta.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

13) LA GALLERA DE JUANITO CABALLERO

12/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
El alboroto era enorme y el humo del tabaco era tan denso, que las caras de enfrente se veían como a través de un cristal traslúcido.
Recomendaba Juanito menos escándalo, advirtiendo la inminencia de la llegada de la guardia municipal mientras en el palenque un gallo asesinaba a navajazos a su rival, que atontado se defendía y al que se dueño mantenía en el ruedo, en la espera de un espolonazo de suerte.
Esparcían los aletazos la sangre de los contendientes entre los espectadores más cercanos, que jaleaban e insultaban a los luchadores.
Una vez "cantada la gallina" por el perdedor y separado el feroz ganador entre caricias y alabanzas, todos nos agolpábamos en el mostrador donde se pagaban las apuestas, rociadas con vinillo de Dª Mencía.
Había sido una buena pelea, cruel, indecisa, sanguina y el público salía vibrante y exaltado. Así debía haber sido el circo romano.
Y el final como siempre; quedamos tres o cuatro clientes ensordecidos, mudos espectadores de cómo enrollaba el tabernero el esparto del circo y de la vieja que espolvoreaba serrín para barrer la sangre.
En el verano se trocaba la ruinosa nave y antigua cuadra donde habíamos estado, por un claro del corralón a espaldas de la taberna. Allí, y hasta que la luna se caía al callejón en mesas esparcidas, se bebía, tapeaba con aceitunas y altramuces y se apuntaban al cante los cabales.
Todo este tinglado lo llevaba Juanito Caballero con gran adustez; hombre de mediana estatura, macizo y velloso, barba cerrada, cejas inmensas y respingadas por las sienes como un búho, y seco y parco en el decir.
Mocito viejo, compartía el celibato y la vivienda que pisaba la taberna con dos hermanas añejas y feas como la calumnia.
Este negocio se componía de dos locales comunicados por una pequeña puerta. El primero con un mostrador de mármol, era destinado al copeo de los hombres, el otro, más recatado y con aires de botica, vendía por litros a viejecillas y criadas. Al fondo el jahariz, de donde todo procedía, en fresca penumbra, lleno de garrafas, y donde en un desvencijado diván se trasponía en las siestas el bodeguero.

Se sentaba en su acera, con los primeros rayos de sol, a vigilar a un gallo de enormes espuelas y vientre pelón, untado de aguardiente de Rute, que paseaba marchosería desafiante.
Estas y otras guardias las hacía, siempre con su flexible negro, chapona cruda de dril de Priego y pantalones de "paten" acompañando a su gesto fosco. Serían las tres de la tarde cuando volvía de almorzar. Caía un sol de plomo sobre la solitaria y silenciosa calle y desde su puerta, un Juanito para mí desconocido, descubierto y con el camisón suelto sobre los pantalones, me apremiaba 
por señas que me acercara. Sin ninguna explicación me arrastró hasta el corral de su casa soplándose los dedos sobre los labios, imponiéndome silencio. Allí, sin mediar palabra y con un gesto de patética desesperación, me señalaba un cuartucho desplomado en una nube de polvo, en donde se entreveía una mujer.
Era la Paca. La conocí por su mata de pelo negro. Como tejones zapadores, interrumpidos sólo por el reclamo de silencio que de vez en cuando me hacía el tabernero, rescatamos a la siniestrada, que no daba razón de sí, y se cubría escuetamente con una combinación negra de seda.
La Paca era la "jembra" de Juanito Caballero. De sus mismas proporciones, generosamente abundante por detrás y por delante, tenía unas facciones duras, de ojos preciosos y un moño negrísimo como una endrina.
A duras penas la llevamos al sofá pues por donde yo creía mejor cogerla, a Juan, celoso, no le parecía bien; y en verdad aquello era pecado por todas partes. Al final la echamos en el diván; la Paca empezó a resollar y su amante me confinó en la taberna mientras la vestía. Después de todo fue grotesco. Juanito lloraba, acariciaba a su manceba y le clamaba silencio y ésta se lamentaba cada vez más fuerte.
Una vez repuesta y vestida, acerqué el coche a la puerta para restituirla a su casa, sin haber pronunciado una sola palabra ninguno, excepto los gemidos de Paca, que tenía un brazo colgando como una morcilla gorda.
Un lamento como de perro herido me espeluznó; lo había soltado la "jembra" al intentar recomponer el moño. Juanito lloraba y siseaba y yo, quieto como un palo, presenciaba cómo aquella valquiria morena y rolliza, se negaba a salir a la calle con la cabellera suelta. No lo pensé; me lancé, la cogí por los pelos y le di vueltas al mazo como si fabricara una maroma; se lo enrosqué en la coronilla y Juanito me acercó las horquillas que estaban en el cenicero.
La despedida fue muy sentida; la calle seguía sola, en la ventana me pareció ver a las zorras de las hermanas y Juan Caballero lloraba con un corsé de ballenas en las manos arrastrando los cordones.
Todos sabíamos que Juan recibía a su amada en horas discretas. Aquel día un remolino de verano levantó el techo del desvencijado retrete como una cometa, sorprendiendo a Paca "la Tinajita" en su intimidad. Lo demás ya está suficientemente explicado.
Pocos días después celaba su gallo Juanito como tenía por costumbre, cuando nos tropezamos.
Buenos días Juan Caballero ¿Y el gallo, cómo va?
El gallo hecho una fiera... y la gallina ya mueve el alón… ¿por qué no pone Vd. una peluquería? Y al sonreír me pareció verle como un tunante bonachón.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

12) LA TAHONA DE MADRUGA

11/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
A las tres en el verano y a las cuatro en invierno, albeaba Madruga; Madruga el Panadero.
En las sofocantes noches estivales y una vez consumida la cena con la ensalada de lechuga por postre, daba cabezadas desde una silla de enea a la puerta de la casa en un equilibrio inestable, hasta la hora de empezar la faena.
En invierno cabeceaba también, pero sobre la mesa de camilla al calor del brasero, reposando en la cama un par de horas todo lo más. Estas dormi-velas y alguna flaca siesta le reponían a su trabajo al día siguiente fresco y jovial.
¡¡Niños arriba!! Gritaba a los hijos mientras prendía el horno.
Cuando los conseguía despabilar, ya la caponada de jaras ardiendo en la padilla, había perfumado a la noche y ellos ahuyentaban el sueño dando puñadas a la masa en un inmenso lebrillo que tenían por masera para heñir.
El viejo artesano vigilaba la briega de los hijos y la temperatura para la cocción abriendo y cerrando el tiro del horno y palpando la masa.
El pan amacerado, el de munición, los bollos franceses y las perrunas. Teleras, cuartales y roscas; cada cual con su harina, forma distinta y leudo diferenciado.
Todo esto sin olvidar el control de poyas y maquilas, que no eran más que acuerdos cerrados entre el labrador y el panadero, mediante el cual éste se comprometía a entregar al cliente cuarenta y ocho hogazas de pan por fanega de trigo recibida.
Una vez calentado el horno, recogía Madruga con la allegadera las brasas en un bidón de chapa y con ellas surtía el brasero y cocinaba Antolina su mujer.
Un saco de yute húmedo acoplado a un largo mango, le servía para dejar los ladrillos del piso, donde iba a depositar las piezas de pan, aljofifado y pulido.
​
Sudando a la boca de aquel infierno, el ventrudo tahonero, tocando con una camiseta sin mangas y pantalón de pana, cocía primero los bollos franceses, delicados panecillos y verdaderos repápalos, que vendía a grito un pelado rapaz.
Este, antes que el sol asomara, pregonaba su mercancía transportada sobre la cabeza en una espuerta, arropada y protegida por un saco.
​¡¡¡Y cómo "bajean"... calientes…!!!

Hogazas, teleras, cuartales y roscas, ya más entrada la mañana, eran repartidas a 
domicilio por los hijos, con la ayuda de una hermosa burra atalajada con una sera rígida forrada de lona blanca y con ribetes de cuero.
Los pastores, cabreros, rancheros, pelantrines y pegujaleros, recogían una vez por semana, junto con la cabaña, los sacos de perrunas para los mastines.
Para cargar el horno disponía siempre de una pila de haces de jara contra la pared de la fachada, junto al portón trasero. Esta calleja hace cuesta y desemboca en una plazoleta, donde una gran alcantarilla se bebe todas las aguas que fluyen de los angostillos que la rodean.
Una noche de tormenta el cielo se abrió derramando cántaros, orzas y tinajas de agua, de tal manera que ellas y el viento, arrastraron a las jaras hasta el sumidero y lo cegaron. La plazoleta se convirtió en una balsa cuyo nivel subía y se colaba en las humildes viviendas, y, ante esto, los moradores escaparon por los tejados en algarada.
Estos paroxismos hubo de aliviarlos el buen Madruga con muchos panes en reparación de más daños de los que hubo.
El aromático combustible, culpable de estos desaguisados, lo acopiaba un costilludo atijarero, dictador de siete asnos cansinos.
Cuando el sol trasponía por la vereda de la Laja en el Cubillo, entraban por las callejas del pueblo los burros de "Jabas Verdes" denunciando el aire su carga de monte resinoso.
Las muchas faceras sobre los lomos, malos caminos y escasas cebadas, fueron aclarando la reata hasta quedar el viejo asnerizo con una sola bestia para el transporte.
Al morir ésta, comida de mataduras y tábanos, quedó el "Jaba" solo, para con sus brazos descuajar los trompillos y a sus espaldas llevarlos a la tahona. Poco tardó en reunirse con su recua y la leña de encina hubo de suplir al primitivo y tradicional combustible.
Y así un año tras otro haciendo en pan, que, conforme a la bondad de los tiempos, podía ser más blanco o más atezado.
Falleció el viejo arrobero y los hijos modernizaron la industria sustituyendo el candil por la luz eléctrica, el hintero por la amasadora y la añeja bóveda de ladrillos con la sal en la solera y escorias en la cúpula, por el horno rotativo.
¡¡¡Ay!!! Pero ya, ni los panes ni las noches saben a jaras. 
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>

0 Comentarios

11) APOCALIPSIS

10/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Nada presagiaba un cataclismo. La tarde era calurosa; en la ciudad los habitantes proseguían sus quehaceres, no existían indicios de ninguna que alterara nuestra forma de vida y aún menos que amenazara nuestra integridad.
Como siempre, los mayores andaban engolfados en el difícil negocio de allegar el sustento y velar por la buena crianza de sus hijos y los pequeños les correspondíamos egoístamente, con la gula insaciable del golondrino y la torpeza de nudos de pelo.
Desde nuestro balcón, en el enorme edificio que habitábamos, mis tres hermanos y yo, contemplábamos el tráfago y bromeábamos con nuestros vecinos, mientras las farolas se encendían por las calles.
Después llegaron los padres; cenamos y a la cama; y para bien dormir, una vez más, los relatos de viajes con los que el jefe de la familia nos azorraba.
Mares inmensos, países exóticos, animales extraños…
“A orillas de ese gran río al que viajaremos cuando el verano aquí se enfríe, los hombres son de otro color, las ciudades escasas y distintas; también existen desiertos atroces donde la vida no tiene valor.
A estas horas ya se retiran del abrevadero las cebras y gacelas, y se oye otilar a la hiena y el tauteo del chacal…”
Y seguía y seguía narrando aventuras en mundos maravillosos, mientras su voz se alejaba y dejaba entrar al sueño, que se hacía profundo.
Así era un anochecer tras otro, como también se repetía al alba la explosión de vida, los cantos y las precipitadas salidas para el trabajo.
¡¡Malhadada noche, aquella de Mayo!!
Dio la alerta el castañeteo de miles de cigüeñas acompañado de horribles aullidos incalificables, que me empujaron a refugiarme despavorido entre mis padres. Después sobrevino un silencio tenso, como el que en las tormentas guarda la naturaleza entre sus 
exhalaciones.
​Este fue roto por una hórrida polifonía de caramillos, címbalos, salterios y tímpanos, que mi padre no dudó en calificar como síntomas bíblicos del Juicio Final.

Veíamos a miles de personas refugiadas en el circo donde compiten los atletas, adorando a una sacerdotisa, que igual parecía ménade que vestal, implorando piedad por su intercesión.
Pero el Gran Dios no tuvo compasión de nosotros. Las horas pasaban y el paroxismo de las multitudes ascendía; a nosotros el pánico nos hacía apretarnos temblorosos.
De pronto cesó todo ruido; tan solo se escuchaba un sordo murmullo como el de las aguas de una lejana cascada que producían miles de pies enfilando los vomitorios. Y a continuación sobrevino la hecatombe.
La noche se llenó de luces; el suelo escupía llamas, bestiales explosiones agrietaban nuestros hogares y todos los astros del firmamento nos cayeron sobre las cabezas, coloreándonos luces fantásticas.
Fue tal el terror, que los padres abandonaron a los hijos y éstos el tasín.
Los que restábamos nos repartíamos el espanto y las toses de la pajuela.
Después fue como si se hubiera abierto el Cuarto Sello y apareció el caballo bayo del Apocalipsis, sobre el que cabalga la mortandad.
En vano esperamos el agua y el alimento de la boca de los progenitores; desquiciados y alucinados perdieron el rumbo y los alambres; las antenas y el agotamiento completaron la catástrofe.
Yo caí del nido sobre una montaña de cáscaras de pepitas de girasol, y allí un vencejillo de mi edad, que renqueaba de una pata, me aclaró que solo había sido un festival de canciones con fuegos artificiales como fin de fiesta.
Quedamos discutiendo qué sería mejor para nosotros, si los dientes de una rata o las manos de un niño.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>

0 Comentarios

10) LA FÁBRICA DE LA LUZ

9/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Un año antes que Pardiñas descerrajara el pistoletazo a Canalejas y como aventura progresista, el crupier de un indiano, propietario de casas de juego, inauguraba en un corralón el motor de gas pobre que, durante veinticinco años, generaría los primeros calambres en esta villa.
Producía un ruido constante, lento, pertinaz, sordo y roncador, que trasminaba hasta los cortinales. Era el pueblo, en las noches de luna como un enorme gato blanco ronroneante echado al pie del San Cristóbal.
Vicente el Corredor, que era medianero por la cuadra con la nueva industria, no podía descansar ni de día ni de noche, por lo que estaba indemnizado con una bombilla gratuita. y cuando anticuado el procedimiento se trajo el fluido de La Peña de la Sal, también se quejó Vicente de que al faltarle el ruido y hecho a él a través de tantos años, tampoco podía conciliar el sueño, por lo que la empresa le respetó la gratuidad de la bombilla.
Los apagones eran muy frecuentes, la luz de un rojizo tristón invitaba más al sueño que a la vela; pero como la competencia estaba representada por el candilillo de aceite, el quinqué petrolero y la lámpara de carburo, la parroquia se dividió una vez más entre conservadores y liberales.
El técnico electricista era Cayetano, que por esta razón respondía por Cayetano el de la luz, y el cobrador, Ortega el enterrador.
No existía contador y el aforo del consumo se hacía mediante un tanto alzado; una perra gorda por bombilla y día, de cuyo cobro el sepulturero se encargaba al atardecer.
El desconocimiento de los secretos de este fluido era general, acentuándose en el usuario, que consideraba mágicos los ajetreos de Cayetano, y dándose casos de lógica campesina, como la de aquél probo labrador que al notar alborotada la canga que cobijaba en una cuadra aneja, no dudó en cortar con la navaja el cordón para trasladar la iluminación al pesebre y tranquilizar a los animales. Suponía que la misión del cable era sostener la lámpara del techo.
El combustible era carbón vegetal y la refrigeración de este ingenio, que se ponía al rojo blanco, se lograba con el agua de dos estanques, en vasos comunicantes.
Como siempre, los primeros que lograron profundizar y sacar partido de las leyes que regían a esta moderna energía, fueron los chavales, que a los pocos días de su distribución ya tenían detectada una mancha de humedad en una pared que soltaba voltios a granel y, con la clásica malicia rural, se unían de las manos en hilera hasta llegar a la víctima, perro, gato, caballería o el bobo de turno, momento en que hacía contacto el cabecilla con el muro y proporcionaba la descarga al elegido, colocado en último lugar.
Al establecer la empresa Santa Emilia Fábrica de Fluido Eléctrico, que está era la razón social, el contrato con el salto de agua de Constantina, de la que se hacía revendedora, además de acabar prácticamente con la competencia, aumentó su potencial, dando más brillo al alumbrado y, sobre todo, concertó con el Ayuntamiento iluminar al municipio.
Era humilde y pobretón, pero cumplía con su cometido de pequeños faros en las esquinas para orientar y endilgar al cura, al médico, a la matrona, al borracho o al fantasma burlador.
Estos últimos fueron los únicos disconformes con las nuevas instalaciones que delataban sus aventuras, pues de tiempos remotos, en los pueblos, el fantasma ocultaba una trama amorosa; por ello ocurría que en las calles donde habitaba una hembra alegre, la bombilla siempre tenía una pedrada.

¡Bueno!, entiéndase. En los pueblos siempre hubo, además de fantasmas, brujos y duendes, que tienen sus diferenciaciones y ​
cometidos distintos, pero a los que la luz eléctrica hizo mucho daño, reduciendo su número y su prestigio.
El fantasma es el de mayor dignidad; de mayor estatura, se cubre de blanco o de negro, guarda las distancias, hace aspavientos, a veces le brillan los ojos y se desvanece como llegó. El arrastrar cadenas ha caído en desuso.
El brujo siempre es más viejo; está malformado, es socarrón, de poca estatura, la dentadura podrida y practica el curanderismo. Lo mismo que el fantasma, puede ser masculino o femenino.
El duende es un corre ve y dile de los anteriores, aunque ninguno tiene negocios en común; es un poco infantil, pequeñajo, orejudo, y su misión es enredar. Arrastra un talante mariconcillo.
Como fantasmas de prestigio, se recuerdan el del callejón de la Yesca, expulsado por el fragor de la discoteca, el del callejón del Latero de gran agilidad y el de la calle San Antonio, que exclamó ¡ay Dios mío! con timbre de voz parecida a la del droguero, cuando le dio la perdigonada el Ñacle desde su ventana.
Aún después de ser sustituido el carbón por el agua, como generadores de la electricidad de la villa, los apagones no dejaron de ser frecuentes.
Los temporales con sus vientos y aguas reblandecían y tiraban como fichas de dominó los palos del tendido, y Cayetano y un ayudante, se perdían por barrancos y malezas en un safari de aisladores y armados hasta los dientes de alicates y trepadores.
En esas noches en que las tinieblas y los elementos desenterraban los candiles y velones, no era raro que surgiera algún fantasmón incipiente.
Y es que a las brujas no les importa la luz; prueba de ello es que la Chicharra, de brujería acreditada, tenía consulta en el molino del Pradillo y de allí se la llevaron presa cuando le dio la pócima a la moza que codiciaba aquel viejo viudo. Se confirmó que el filtro, aliñado a base de salamanquesa, adormidera y corteza de adelfa, fue en su composición una triaca muy dura y la doncella se echó a morir.
Pero, bien fuera por la toma o por el daca de los olivarillos del vejete, la mozuela accedió al matrimonio y Paca la Chicharra, que tenía lengua de sierpe decía: "Ellos en la cama y yo en la cárcel y además, sin haber cobrado un duro".
Con el paso del tiempo la primitiva empresa fue absorbida por una sociedad anónima de ámbito nacional. Desaparecieron los postes de madera donde los pequeños hacían romas las púas de los trompos, pinchando una y otra vez y las avispas sacaban esquirlas para sus panales. Llegaron las torres metálicas abiertas de piernas y con soberbias alturas, utilizando como señal para disuadir a los escaladores, no la clásica calavera con las tibias, sino un muñeco contorsionado.
Al mando de la cuadrilla que desmanteló e instaló la red, venía un hombre de aspecto taciturno, al que las mujeres odiaban por el destrozo que ocasionaban sus empleados en las fachadas de las casas y el poco oído que prestaba a sus quejas.
Esta antipatía se trasformó en lástima al correrse la voz de su desgracia. Un día, ese duendecillo malino que anda por las tabernas, lo enredó más tiempo de lo que tenía por costumbre. Al volver a su casa para almorzar, pasó primero por la caseta del trasformador y, como viera una de las palancas desconectada, la volvió a su lugar estableciendo la corriente.
Con su mujer frente a frente remataba el puchero, cuando le vino a la cabeza, como un rayo, el recuerdo de que a su hijo lo había mandado él a reparar una avería en esa línea.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>
0 Comentarios

9) VICENTILLO, EL MARQUES Y ALGUNOS MÁS.

8/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Cuando Vicentillo le dijo a su padre que ya no conduciría más a la "porcada" por sus eternos pasturajes de ejidos y cañadas, y que holgaba de ser riberiego por los caminos de sirga, los cerdos rustriendo y triscando, y él al acecho de una potámide, su padre, Vicente de Dios Enríquez, lo miró con sorpresa.
¿Por qué?
¡Porque no me gusta el olor!
Gracias a la presencia de su cuñado el Pilongo; pues si no, hubiera gustado de la garrota del viejo.
Estaba decidido; los cochinos que los guardaran sus amos, él iba de peón albañil con el Pilongo, que era maestro aguañón y tenía un puesto seguro por muchos años en el pantano del Pintado.
Vicente el hijo estaba cansao de jopárselas ante la guardia civil, pues por las bellotas que consumía su ganado estaba siempre fuera de la ley y la última vez que lo prendieron, un servidor de la Santa Hermandad lo golpeó con una verga de toro. Sí lo azotó; pero el filisteo le descalzó las alpargatas para propinarle en las plantas de los pies.
Y así, con su pariente el Pilongo, comenzó el aprendizaje de media paleta y desarrolló los remos en el pateo de estos veinte kilómetros, peregrinando los Sábados por la tarde y el regreso en la noche del Domingo, entre el pantano y su casa.
¡¡No tenía suerte Vicentillo!!
La noche que les abordaron en el camino de Mansegoso los extremeños, les sangraron los jornales de la semana; setenta y dos pesetas el peón y ciento veinte al maestro. ¿Cómo iba a mantener a su padre y darle a María para que comprara la lana del colchón?
Por eso no la debieron desollar cuando la llevó a su casa; fue como enfermera para cuidar del anciano, no como amasia. ¡¡¡Si no podían ni yacer juntos!!!
Por unas chapuzas que le hizo a Don Vito, éste le propinó con una bicicleta; pero no sabía montar, y la necesidad le obligó a un aprendizaje por aquellas pistas de tierra, baches y pedruscos que le ocasionaron abundantes descarrilos y descalabros.
Fue entonces cuando tuvo otro encuentro con la Benemérita, que le multó con cinco pesetas, por no llevar timbre.

La multa fue a cobrarla a la casa un guardia 
civil, y la notificación la recogió el padre que no sabía leer, no sabía lo que era un timbre y se horrorizaba ante un uniforme. Le habían matado dos hijos en nuestra última guerra civil.
Siguió pedaleando Vicentillo contra vientos y mareas, ejerciendo de tapagujeros por esos campos de Dios, siempre con una perrilla minúscula de raza indefinida, jinete en el trasportín. La misión de este inteligente animal, era, mientras su amo tiraba mezcla, hurgar en los vallados próximos y arrimarle a la capacha, sin fallar, uno o dos conejos para reforzar la merienda.
Por aquellos entonces lo contrató el marqués, y de milagro no fue a los Galindos, pero tuvo suerte; su tajo era más cercano y allí no mataron a nadie.
Pero la finca estaba acotada y el guarda tenía orden de eliminar todo perro extraño.
Entonces Vicentillo, para mantener su recova, ideó una estratagema, sabedor de la repugnancia del señor marqués hacia los ratones. Los roedores que la María, en el corral y en su antañón doblado, cazaba incansablemente, los presentaba el alarife al señorito de la finca como cacería de su perra, por los que éste le permitió la residencia y le asignó alimento a tan útil animal.
Vicentillo ya no campea por las orillas del Huesna vestido con sólo las ligas, ni empuja al biciclo las cuestas arriba a la vuelta del trabajo; se le ha arrugado mucho la cara, acentuado los ojos de García y le sigue por las tabernas un chucho, trasunto del que mimaba el marqués.
A pesar de la fortaleza de María y de las tretas de su marido, no han sabido hacer un chiquillo; por lo que, una vez que pare y lo desteta su hermana Fernanda, que lo hace todos los años, los recría en el corral junto con las gallinas, los patos, los palomos y un gato de rabo cortado como un cerval.
Vicente de Dios Enríquez murió hace años con la cabeza perdida, recordando su guerra en Filipinas cómo mataron a sus compañeros, cómo lo amparó una "guacha", cómo cuando lo vio triste lo llevó en la barca a un navío portugués, cómo llego a España dos años después que los de Baler con su fusil oxidado...cómo...cómo... cómo...
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>

0 Comentarios

8) JIMÉNEZ TONTERÍAS

7/3/2021

0 Comentarios

 
Imagen
Imagen
Jiménez Tonterías era un tunante, maestro en casi todas las especialidades del patio de Monipodio. Podía ser según conviniera, peregrino, lagrimante, temblador, o palpador, y con la práctica de estas industrias vivía a salto de mata como un pícaro del siglo de oro.
Sentado en la plaza del pueblo hacía las delicias de la chiquillada, contoneándose con dos lagartijas vivas colgadas de las orejas, que se mantenían como zarcillos por el mordisco que les obligaba a darle en el lóbulo, allí donde las mujeres y los piratas se hacen el agujero.
Con este reclamo vendía a tres chicas grillos, que trasportaba entre la boina y el cuero cabelludo, y hasta engañaba a los más pequeños, despachándoles por igual precio grillas, que todos sabemos que no cantan.
¡La cosa era engañar, dar gato por liebre!
¡¡ Si vendía castañas no se pelaban, si almendras casi todas eran agrias, si berros procedían del final de un albañal y por ello estaban tan desarrollados!... disfrutaba con su truhanería.
En años había traspuesto el umbral de los sesenta y seguía igual de pueril y excéntrico, por lo que le quedó vitalicio el apodo acompañando al apellido: Tonterías.
Era frecuente verle por los ejidos y callejones destacando su alta y huesuda figura con los pantalones en las canillas y una chaqueta de tres tallas más, rodeado de indinos, a los que iniciaba en los secretos de cómo inflar una rana soplándole con una pajita por la cloaca, recitándoles poesías con el regocijo de la golfería o compartiendo algún membrillo o granada de procedencia dudosa.
En la Romería y el día de la Virgen tiraba los cohetes, encabezaba sin el menor cansancio los ¡¡vivas!! a todo lo que bien cayera, y tocaba las campanas de la torre.
Iba al frente de la banda de música en la feria, repartía
los prospectos del cine, retransmitía las autopsias desde la ventana del local del cementerio a los curiosos distantes; en fin, cumplía una heterogénea gama de actividades sin contratación previa, por las que exigía incansable remuneración.
Inquieto viajero, abandonaba por largas temporadas a su pobre madre, efectuando largos periplos, cuyo inicio y trasformación de la figura lo efectuaba en los trenes.
En el correo de Madrid, vestido de peregrino con su almeja, la barba rala y los ojos sanguinosos de vidente atormentado, vendía estampitas de santos de advocación estrambótica, medallas milagrosas que traía de Tierra Santa y detentes de tres capas. Los viajeros, en aquellos coches de asientos corridos, adormecidos por el calor y el traqueteo uniforme en las llanuras de la Mancha, agradecían a Jiménez que rompiera el tedio con su figura insólita y su parla santurrona, por una limosna que recogía en una escudilla.
A esta faceta mística, a veces añadía la atlética, que forzaba el revisor o la pareja de escolta de la guardia civil. Entonces, la huida de vagón en vagón acababa con el apresamiento del romero y el abandono a su suerte en la primera estación, o burlaba a la justicia por los techos del tren, al aire sayo y esclavina entre el humo y los berridos de la 
locomotora.
​Estas aventuras, que tan solo están esbozadas, pues el protagonista de sí no hablaba, y otras filtradas del juzgado, dan pie a sospechar de una vida rica en contrastes, con interrupciones producidas por la aplicación de la ley de vagos y maleantes.

De un pueblo de Zamora hubo una orden de su busca y captura por actividades pornográficas, y parece ser que la cosa no fue para tanto, pues según explicó al juez de Cazalla, formaba parte de una compañía de variedades compuesta por dos señoritas y un enano que hacía contorsiones en bañador sobre una mesa en las tabernas, y él, cobraba y describía las dificultades y peligro de los números. La culpa la había tenido el enano que era un borracho y el público enardecido que no había respetado a las artistas.
Regresaba a la humilde casa de su madre siempre en situaciones límite, tanto legales como físicas, más flaco y señalado, como gato rematando el celo; pero rápidamente resurgía y montaba otra actividad en su pueblo para hacer olvidar a la anterior, que también acababa siendo delictiva.
Estaba acusado de intrusismo por el farmacéutico, el médico y los maestros, pero todas estas causas morían ante el juez o el comandante de puesto tan solo con su presencia, que invitaba más a risas que a procesos.
Curaba las verrugas con "Rabicana"(hierba cana), los diviesos con sanalotodo, la rija con saliva y a los ancianos les proporcionaba un afrodisíaco a base de apio y ortiga blanca, de resultado sorprendente...
A la hija del hortelano de la Lima, que le daban vahídos y andaba con la color quebrada, le diagnosticó el embarazo y planificó el aborto; pero el novio no aprobó el procedimiento y lo persiguió a punta de navaja, provocándole una nueva peregrinación por las Castillas. Seguramente entonces fue cuando le reconocieron en Candanchú con un silbato y una gorrilla de guardacoches, un día infernal de nieves.
Últimamente le habían conseguido una pensión por débil mental, y parecía más serenado. Tenía montada en el corral de su casa, bajo un olivo centenario, una academia para enseñar a leer y escribir a los jornaleros que precisaban el carnet de conducir motocicletas. Además, les explicaba el código de circulación y las señales de tráfico, por el mismo precio y en amigable compañía, amenizada la docencia, con la botella de tinto con canillero y el plato de altramuces.
Y murió la madre, esa pobre vieja toda su vida esperando a su hijo Jiménez Tonterías, con los recursos que le proporcionaba una pensión que en los pueblos llaman "la vejez". Y apareció, como llovido del cielo, el hijo, que la entierra y vende la casita con su patio de pizarras y su olivo retorcido, en cien mil pesetas. Después toma el tren, con unos pantaloncillos claros y una maleta de cartón.
A los diez días otra comunicación al juzgado; a Jiménez Tonterías lo había matado la carretilla de los equipajes en el aeropuerto de palma de Mallorca.
De la faltriquera que ceñía bajo la ropa, le contaron noventa mil pesetas.
<< ANTERIOR
SIGUIENTE >>

0 Comentarios
<<Anterior

    Autor

    Asociación Cultural 
    ​LA FUNDICIÓN
    ​de El Pedroso

    ​
    PULSA EN LOS SIGUIENTES ENUNCIADOS PARA LEER  LOS ARCHIVOS REFERIDOS:
    ​

    LA MEMORIA PRODIGIOSA.
    ​José Mª Durán Ayo

    ARTÍCULOS DE
    José Mª Durán Ayo


    MÁS ALLÁ DE MI MEMORIA​.
    José María Odriozola Sáez


    CUADERNILLOS DEL ARCA DEL AGUA. 
    Luis Odriozola Ruiz


    Archivos del blog por MES

    Noviembre 2022
    Octubre 2022
    Abril 2022
    Septiembre 2021
    Junio 2021
    Mayo 2021
    Abril 2021
    Marzo 2021
    Febrero 2021
    Enero 2021
    Agosto 2020
    Julio 2020
    Junio 2020
    Mayo 2020
    Abril 2020
    Febrero 2019
    Octubre 2018
    Septiembre 2018
    Agosto 2018
    Julio 2018
    Noviembre 2017
    Octubre 2017
    Septiembre 2017
    Agosto 2017
    Julio 2017
    Junio 2017
    Agosto 2016

ASOCIACIÓN CULTURAL LA FUNDICIÓN DE EL PEDROSO. Calle Cervantes, 28. 41360 - EL PEDROSO (Sevilla)
Email: [email protected]
NOTA: ESTA WEB, EN TODOS SUS APARTADOS, ESTÁ ABIERTA A QUE COLABORES, AÑADIR O RECTIFICAR INFORMACIÓN, SI QUIERES HACERLO PULSA AQUÍ. GRACIAS.
Web-Design Th. Schlüsseln para LA FUNDICIÓN